...Андрей Губин взял телефон. Прочитал. Слова Максима в каком-то чате: "Скоро буду на сцене. Губин — мой билет".
Боль в щеке вспыхнула с новой силой. Но хуже была другая боль — та, что рвалась изнутри. Он поверил. Он, дурак, поверил.
— Ладно, — сказал он, возвращая телефон. — Я разберусь.
Настя посмотрела на него, смягчилась.
— Андрюш, я просто не хочу, чтобы тебя опять растоптали. Ты и так... ну, ты понимаешь.
Он кивнул. Понимал. Но в голове крутилась только одна мысль: Если это подстава, зачем он смотрел на меня так... будто я ему нужен?
НАЧАЛО:
ПРОДОЛЖЕНИЕ... 👇
Мальчик-бродяга возвращается. Чужие и знакомые
Студия пахла пылью и старыми мечтами. Андрей сидел за микшерным пультом, но пальцы не касались ручек. На столе лежала мятая бумажка с результатами теста ДНК, которые пришли утром. Он не открывал конверт. Не хотел. Или боялся. А может, и то, и другое.
Максим вошёл без стука, как будто эта комната уже стала его второй квартирой. В руках — гитара, на лице — привычная полуулыбка. Но Андрей смотрел на него иначе. Скриншоты, которые показала Настя, жгли память: "Губин — мой билет". Каждое слово — как нож.
— Ну что, пришли результаты? — Максим сел на стул, небрежно закинув ногу на ногу. — Или ты опять тянешь?
Андрей сжал челюсти. Левая щека дёрнулась, боль вспыхнула, но он не отвёл взгляд.
— Пришли, — голос был холодным, как ноябрьский дождь за окном. — Но сначала скажи. Зачем тебе это?
Максим нахмурился, будто не понял.
— Ты о чём?
— О твоих планах, — Андрей встал, шагнул ближе. — О том, как ты в чатах хвастался, что "зацепил Губина". Что я — твой билет на сцену.
Максим замер. Улыбка сползла с лица, как краска со старого забора. Он открыл рот, но Андрей не дал ему говорить.
— Я поверил, понимаешь? — голос сорвался на хрип. — Поверил, что ты... что, может, ты и правда мой. А ты просто хотел пиара? Славы? Моих песен?
— Да подожди ты! — Максим вскочил, гитара с грохотом упала на пол. — Это не так!
— А как?! — Андрей ударил кулаком по столу. Боль в щеке взорвалась, но он уже не замечал. — Я видел твои сообщения! Ты думаешь, я дурак? Думаешь, можно просто прийти, сказать "папа", и я всё проглочу?
Максим отступил, но глаза его горели.
— Да, я писал это! — выпалил он. — Писал, потому что... потому что хотел, чтобы меня заметили! Но не так, как ты думаешь! Я не за твоей славой пришёл!
— А за чем? — Андрей шагнул ещё ближе, почти вплотную. — За моими деньгами? Или за тем, чтобы потом на ток-шоу рассказывать, как ты "нашёл отца"?
Максим сжал кулаки. Его голос дрогнул, но не сломался.
— Я пришёл за тобой. Потому что у меня никого нет. Мать умерла. Отца не было. А ты... ты был в её кассетах, в её рассказах. Я думал, если найду тебя, то... — он замолчал, сглотнул. — То, может, я не буду так один.
Андрей замер. Слова Максима ударили сильнее, чем боль в лице. Он хотел ответить, но горло сдавило. Один. Это слово было его тенью, его спутником все эти годы. Один в студии. Один в квартире. Один с болезнью, которая пожирала его изнутри.
— Ты врёшь, — выдавил он, но уже без уверенности.
— Открой конверт, — тихо сказал Максим, кивнув на стол. — И сам реши, вру я или нет.
Андрей посмотрел на конверт. Руки дрожали, когда он взял его, разорвал край. Бумага выпала на стол. Он пробежал глазами по строчкам. Отрицательный результат. Чёрным по белому. Максим — не его сын.
Тишина в студии стала невыносимой. Андрей опустился на стул, будто из него выдернули кости.
— Знал? — спросил он, не поднимая глаз.
— Догадывался, — Максим пожал плечами, но голос был тише, чем обычно. — Мать никогда не была уверена. Но я всё равно хотел... хотел услышать тебя. Хоть раз.
— Значит, ты пришёл за голосом? Не за отцом? — Андрей поднял взгляд, и в его глазах было что-то новое. Не гнев. Не боль. Что-то... потерянное.
— Нет, — Максим покачал головой. — Я пришёл за тобой. Потому что мне тоже нечего терять.
И тут Андрея накрыло. Боль — не та, что в щеке, а другая, глубокая, которая жила в нём годами. Он вспомнил мать, которая умерла, отца, который никогда не верил, сестру, которая тянула его к жизни. Вспомнил себя — молодого, с гитарой, когда мир был полон надежд. И этого парня, который стоял перед ним, с такой же пустотой в глазах.
— Зачем мне ты? — прошептал он. — Я и от себя бегаю...
Максим шагнул к нему, но в этот момент Андрея скрутило. Боль в лице взорвалась, как молния. Он сполз со стула, хватаясь за стол. Мир поплыл.
— Андрюха! — голос Максима пробился сквозь туман. — Держись, слышишь?!
Парень подскочил, схватил бутылку воды, сунул ему в руку. Андрей сделал глоток, но боль не отпускала. Он смотрел на Максима — на этого чужого, но такого знакомого парня, который почему-то назвал его Андрюхой.
— Ты... зачем? — выдохнул он, когда боль чуть отступила. — Зачем тебе это? Я никто.
Максим присел рядом, прямо на пол.
— Ты — тот, кто написал столько хитов, — сказал он тихо. — А я... я просто бродяга. Как ты.
Андрей закрыл глаза. Бумажка с результатами теста лежала на столе, но теперь она казалась не такой важной. Важным было другое — этот парень, который смотрел на него так, будто он всё ещё мог быть кем-то.
Мальчик-бродяга. Возвращение бродяги
Студия была той же, но что-то в ней изменилось. Может, свет падал иначе, а может, воздух стал легче. Андрей сидел за пианино, пальцы касались клавиш, но не нажимали. Он смотрел на листок, лежащий перед ним — демо-песня, которую они с Максимом писали последние дни. Сырая, но живая. Как и всё, что происходило между ними.
Максим вошёл, как всегда, без стука. В руках — ничего, только та же потёртая куртка и взгляд, который теперь казался Андрею не дерзким, а... родным. Хотя тест ДНК сказал обратное. Отрицательный результат. Эти слова всё ещё жгли, но уже не так сильно.
— Ну что, дописал? — Максим кивнул на листок, садясь на диван.
Андрей хмыкнул, потёр щёку. Боль сегодня была тише, будто дала ему передышку.
— Дописал. Но это не всё, — он взял листок, протянул Максиму. — Прочти.
Парень взял бумагу, пробежал глазами. Внизу, под последним куплетом, была надпись, неровным почерком Андрея:
Для парня, который вернул меня к жизни.
От человека, который не смог быть отцом, но смог стать слушателем.
Максим замер. Поднял взгляд, и в его глазах мелькнуло что-то — не слёзы, но близко к тому.
— Ты... серьёзно? — голос дрогнул, но он быстро кашлянул, скрывая.
— Серьёзно, — Андрей встал, подошёл к окну. Дождь за стеклом прекратился, и Москва блестела, как будто кто-то стёр с неё пыль. — Ты не мой сын. Но ты... ты заставил меня вспомнить, кто я.
Максим молчал. Потом встал, подошёл к пианино.
— А кто ты? — спросил он тихо. — Тот, кто прячется? Или тот, кто писал песни, от которых вся страна ревела?
Андрей усмехнулся. Вопрос был как удар — точный, прямо в сердце. Он вспомнил девяностые: сцены, крики, кассеты, которые разлетались миллионами. Вспомнил, как бежал от славы, от боли, от себя. И вот теперь — этот парень, который смотрел на него так, будто всё ещё верил в Мальчика-бродягу.
— Не знаю, — честно сказал он. — Но, может, пора выяснить.
Он сел за пианино, нажал пару клавиш. Мелодия их демо-песни — "Мальчик-бродяга II" — полилась, как река, которую долго держали в запруде. Андрей запел, тихо, почти шёпотом:
Я не знал, что кто-то ищет
Мой забытый след в снегу...
Ты не мой, но я услышу -
И с тобой ещё иду...
Максим слушал, прислонившись к стене. Когда мелодия затихла, он хлопнул в ладоши — не громко, но искренне.
— Чёрт, Андрей, — сказал он. — Это... это же хит.
Андрей рассмеялся. Впервые за годы — по-настоящему, до дрожи в груди.
— Хит, говоришь? — он покачал головой. — Ну, тогда давай запишем. Но с одним условием.
— Каким? — Максим прищурился.
— Ты поёшь со мной. Дуэт.
Максим открыл рот, но не нашёл слов. Потом кивнул, и в его улыбке было что-то от того мальчишки, который когда-то подбирал аккорды Губина на гитаре.
— Договорились, — сказал он. — Но я не обещаю, что не облажаюсь.
— Облажаешься — исправим, — Андрей подмигнул. — Я же буду рядом.
***
Через неделю студия гудела. Звукорежиссёр, старый приятель Андрея, крутил ручки микшера, а Максим стоял у микрофона, нервно теребя шнур. Андрей сидел рядом, подбадривая:
— Не трынди, просто пой. Ты же знаешь слова.
Максим закатил глаза, но кивнул. Когда включилась фонограмма, его голос — чуть хриплый, но живой — слился с голосом Андрея. Это не было идеально. Но это было настоящее. Как будто два бродяги, старый и молодой, наконец нашли дорогу.
Когда запись закончилась, звукорежиссёр снял наушники и показал большой палец.
— Губин, это огонь, — сказал он. — Ты возвращаешься?
Андрей посмотрел на Максима, который всё ещё стоял у микрофона, сияя, как пацан, впервые попавший на сцену.
— Может, и возвращаюсь, — сказал он тихо. — Но теперь не один.
***
Финальный аккорд их истории случился через месяц. Андрей и Максим сидели в той же студии, слушая готовую песню. "Мальчик-бродяга II" звучала из колонок — не хит для чартов, но что-то большее. Песня о тех, кто теряет, но всё равно идёт вперёд.
Андрей достал старый билет на концерт из коробки Насти — той, что Максим принёс в студию. Повертел в руках, улыбнулся.
— Знаешь, — сказал он, — твоя мать... она была права. Надо искать правду. Даже если она не такая, как ты ждал.
Максим кивнул, глядя в пол.
— А ты? Ты нашёл свою?
Андрей помолчал. Потом положил руку ему на плечо.
— Нашёл. Ты — не мой сын. Но ты — мой друг. И это... это, чёрт возьми, лучше, чем я заслужил.
Максим улыбнулся — широко, как в тот первый день в кафе.
— Тогда давай ещё одну песню напишем, а? Друзья так делают, нет?
Андрей рассмеялся, и боль в щеке, кажется, отступила навсегда.
***
Москва за окном жила своей жизнью, но в студии было тепло. Андрей смотрел на Максима, который уже что-то набрасывал в блокноте, и думал: Я не отец. Но я больше не один.
Песня закончилась. Тишина была мягкой, как снег. Андрей взял телефон, открыл соцсети — впервые за годы. Написал пост:
"Мальчик-бродяга II". Для тех, кто ищет. Для тех, кто находит. Скоро на всех платформах. Спасибо парню, который напомнил мне, как петь."
Он нажал "опубликовать" и выдохнул. Мир снова стал громким. Но теперь это был его мир.
Автор: Сергей Ефимов
***
Друзья, эта история — не только про Андрея Губина и его несостоявшегося сына Максима. Она про нас. Про тех, кто терял, падал, но всё равно вставал. Если вам близко это чувство, поделитесь этой песней с друзьями. Или напишите в комментариях свою историю — про того, кто вернул вас к жизни. Давайте петь вместе, как бродяги, которые нашли свою дорогу.
P. S. Хочу очередной раз сказать, что этот рассказ — это частично художественный вымысел автора, НО... основанный на реальных событиях, происходивших с известным певцом из 90-х Андреем Губиным.
Если Вам понравилось, можете еще почитать похожие истории у меня на канале: