Пока дышу.
Глава I. Камни
Ускакали кони.
Он не стал звать их обратно. Не побежал за ними. Не вздохнул даже — просто остался стоять, как дерево после бури. Всё, что у него было, — это карманы, набитые камнями. Камни — как мысли, что тяжелеют, но не бросаются. Камни — как память, от которой не отрекаются.
Он не хотел жить. Но и умирать — казалось тупо.
Он знал, как бывает, когда теряешь. Но не знал, как быть, когда теряешь всё — даже смысл.
Глава II. Ложка
Голова была пуста, как будто кто-то выгребал мысли деревянной ложкой. Тщательно. Бережно. С уважением.
Он сидел на бетонной плите, которая раньше была частью фундамента, а теперь — просто геометрия времени. Птицы не пели. Дождя не было. Всё было в тишине.
«Наверное, это и есть покой?» — подумал он. — Или просто тупик, замаскированный под философию.
Глава III. Река боли
Боль — это не то, что кричит. Боль — как река: вымывает всё, оставляя только суть.
Он вспоминал, как когда-то боялся одиночества. А теперь одиночество стало его домом. Его теплом. Его зеркалом.
Он стал прозрачным. Не потому, что исчез, а потому, что больше нечем было заслоняться. И в этой хрупкой прозрачности вдруг стало… легче.
Глава IV. Вдох
Он встал. Просто так. Без причины. Без цели.
И вдохнул.
Глубоко. До ломоты в рёбрах. До озноба в позвоночнике. До ощущения, будто впервые. И в этом вдохе он услышал себя.
Там не было слов. Там был ритм. Стучащее сердце.
— Я живой, — сказал он сам себе. Не вслух. Не обязательно. Просто… знал.
Глава V. Пока дышу
Он не стал уходить. И не остался.
Он просто начал идти. Куда — не знал. Но каждый шаг был как удар пульса: значит, всё ещё можно.
Карманы по-прежнему были полны камней. Но теперь — он знал, что не каждый камень — якорь. Некоторые — основа.
У меня есть разум. Есть память. Есть усталое сердце, которое всё ещё стучит. И пока оно стучит — я дышу.
Финал — без морали. Только чувство.
Он остановился на мгновение и закрыл глаза.
Внутри, как строчка из старой, почти забытой песни, прозвучало:
So close, no matter how far. Nothing else matters.
Ничто не важно, если ты есть. Если ты здесь. Если ты дышишь.
Всё, что было — осталось. Всё, что будет — придёт. Но сейчас, в этой тишине, где каждое биение сердца звучит громче барабанов войны, он понял:
Пока дышу — я свободен. И ничего, кроме этого, не имеет значения.
И, может быть, именно это и есть вера?