Капризами Любви для нас терзаться — радость,
Пылинками пред Ней навек остаться — радость.
Её горячий нрав не повод для обид,
С пыланием Любви соприкасаться — радость.
Омар Хайям
В одном далёком городе, у подножия песчаных холмов, где аромат пряностей витал даже в рассветном воздухе, правил султан, о котором слагали легенды. Он был мудр, справедлив — и одинок.
Его дворец сиял лазурью куполов, в которых отражались звёзды. И всё же, несмотря на золото и власть, в его глазах жила тоска — как будто он каждый вечер обнимал не женщину, а тень.
— Почему ты не берёшь себе жену, повелитель? — спросил однажды визирь, старик с лицом, как высушенный инжир. — Народ ждёт наследника, а ты всё сидишь в одиночестве у пруда с карпами.
— Потому что жду не женщину, а Любовь, — ответил султан, глядя, как отражение луны пульсирует в воде. — А Любовь не приходит по приказу. Она — как пыль в пустыне: никогда не знаешь, на чьи сандалии ляжет.
На следующий день на базаре появилась странная женщина. Никто не знал, откуда она пришла — лишь говорили, что её танец завораживает даже ветер. Она носила платье из алого шелка, которое на солнце казалось пламенем, и звала себя Зеркало Пыли.
Когда слухи дошли до султана, он, забыв про церемонии, сам вышел на рынок. Среди громких глашатаев, глиняных сосудов, сухофруктов и шафрана он увидел её: она танцевала босиком, под звуки дутарa, и пыль поднималась за её пятками, словно золотая дымка.
— Кто ты? — спросил он.
— Та, кого ты звал, но не узнаешь, — ответила она, не прерывая танца.
— Я султан, — сказал он. — У меня есть всё. Скажи, чего ты хочешь?
— Я хочу, чтобы ты не имел ничего. Только Меня.
Султан засмеялся — а потом замолчал. В её глазах не было страха, только огонь, знакомый его душе, но чуждый его трону.
Он привёл её во дворец. И с той ночи стал чужим самому себе.
Зеркало Пыли не подчинялась правилам. Она смеялась во время молитвы, исчезала ночью, засыпала в фонтанах, пела на крыше гарема. Султан бесился. Он был воспитан держать всё под контролем. Но её — нет. Она была, как сам ветер в пустыне.
Он однажды бросил ей:
— Я дал тебе всё. Ты могла стать царицей. Почему ты не подчиняешься?
Она посмотрела на него и сказала тихо:
— Потому что я Любовь. Я не ношу цепей, я их рву. Ты звал Меня. А теперь хочешь заключить в клетку. Но тогда Я — уже не Я.
Султан запер её. Месяц он не видел Зеркала Пыли. Казалось, он победил. Двор был доволен. Визирь спокойно вздыхал.
Но в сердце султана — начался пожар. Ни сражения, ни пиры, ни золото — ничего не радовало. Он бродил по залам, ища то, что сам изгнал.
И однажды ночью он снял замки и открыл дверь.
А она исчезла.
Лишь на подушке из бархата осталась пылинка — тонкая, золотистая, как солнечный луч. Он взял её в ладонь и прошептал:
— Я потерял тебя, потому что хотел держать. А ты — была ветром.
И с тех пор каждую ночь он выходил в сад и танцевал в пыли, как она. Сам, в одиночестве. Без короны. Без имени. Только сердце, только Любовь.
☝ Остановись и задумайся: любовь нельзя удержать. Её можно только чувствовать. Она — не вещь, а пламя: если закрыть в ладонях, она гаснет.
⟡⟡⟡⟡⟡⟡⟡⟡⟡⟡
Будь счастлив, человек! ツ
Эта притча заставила задуматься о чём-то, что происходит в вашей жизни?
Поставьте лайк, и другие люди прочитают эту притчу, и она поможет им!
Подписывайтесь на этот дзен и получайте частичку мудрости Омара Хайяма в самый нужный момент!