Уличная фотография — это карманная кража без потерпевших, если не считать ваши стоптанные подошвы. Вы бродите по асфальту, как метеоролог в поисках урагана, собирая в объектив фрагменты реальности. Задача — утрамбовать мироздание в прямоугольник 3:2, 4:3 или 4Х4.
Любой жанр — попытка устроить свидание с хаосом в присутствии нотариуса.
Вот портрет — человек, застрявший между паспортным столом и иконой. Вот пейзаж — природа, из которой вырезали комаров и ваше утреннее похмелье. Архитектура — здания, отмытые от человечьей возни, застывшие словно музыка . Мы все тут кураторы музея, где экспонаты тычут пальцами в зрителей.
Но жизнь, как всегда, происходит в промежутках между планами и размышлениями. Когда репортажная наглость спотыкается о уличную нелепицу. Когда документальная серьёзность пьянеет от выдумки, как юная студентка от трёх капель одеколона.
Щёлкнуть затвором — значит поставить подпись под договором: «Я, нижеподписавшийся, признаю, что этот миг не существовал, пока не был заключён в клетку пикселей». Все эти застывшие драмы и жанровые сценки — попытки назвать лужу океаном, прикрыв глаза на то, что завтра она высохнет.
А может, фотоаппарат — просто способ подменить тишину диалогом? Вот вы, я, и эта девушка в кадре, ждущая того, кто уже ушёл. Вы не видели, что было до, я не знаю, что будет после. Но пока висит эта выставка — мы все делаем вид, что случайный взгляд есть исповедь. Что тень от фонаря — стихотворение. И странное дело — иногда этого хватает, чтобы не свихнуться от одиночества в переполненном трамвае бытия
Петер