Люба сидела на лавочке во дворе. Весна. Сирень зацвела раньше обычного, и воздух был полон нежного, почти детского аромата. В руках - тетрадка в жёсткой обложке, потрёпанная, с выцветшим уголком. Там она писала свою "религию". Не ту, что в храмах, не ту, где священные книги и обряды. А свою - тихую, земную, человеческую. В её вере Бог не был стариком с бородой. Он жил в поступках: в том, как соседка Вера Петровна каждый день приносила кашу уличному коту. В том, как её сын, Егор, шептал «спасибо», когда она прикрывала его ночью. В том, как в маршрутке девочка уступила место старушке, а та, тронув её руку, сказала: «Ты ангел». - Мам, ты опять пишешь свои сказки? - спросила Катя, дочка, подходя с мороженым. - Не сказки, а заповеди, - улыбнулась Люба. - У меня теперь новая вера. Здесь бог - это доброта. Катя села рядом. - А зачем тебе это? - Потому что люди забыли. Что можно быть светом. Даже если никто не видит. Даже если не благодарят. Катя кивнула. А вечером написала на холодильнике: «З