Он уснул рядом. Я взяла его телефон, чтобы выключить будильник. И случайно увидела фото. Он был на нём. В нашей спальне. Но с одним странным отличием.
Это была обычная ночь.
Он заснул быстро, как всегда. Я ещё читала. Потом взяла его телефон — отключить дурацкий звук, который всегда орёт в 6:30.
И пока закрывала приложения, случайно задела галерею.
Просто на секунду. Просто мельком.
И увидела фото. Свежее.
Он — сидит на кровати. Наша спальня. Моя подушка, моя книга на тумбочке.
Но на фото — я лежу спиной. Сплю.
И я точно знала: я это фото не делала.
Я пролистала.
Там было ещё два.
На одном — я сижу на кухне. В халате.
На другом — я иду по коридору, со спины.
Снято так, как будто кто-то следил.
Сердце застучало.
— Это ты фоткал? — спросила я.
Он открыл глаза медленно. Как будто ждал.
— Да. Я… просто. Мне показалось красивым.
— Почему ты не сказал?
Он пожал плечами.
— Ты же спала. Я просто… смотрел.
Я пыталась дышать ровно.
— А зачем ещё два?
— Какие два?
Я показала.
Он побледнел.
— Это не я.
— Что?
— Я не делал эти фото.