В небольшом городке Рославле жизнь текла неторопливо, почти вяло. Зимой здесь рано темнело, улицы покрывались снежной пылью, и всё вокруг словно замирало. В такой вечер Ирина сидела на кухне в тишине. Часы тикали, чай остывал, а в голове всё ещё звучала фраза, которую она случайно услышала днём раньше:
«Ты ведь понимаешь, что у меня с ней - просто переписка?»
Её муж Андрей. Вечный занятый. Вечный уставший. В последнее время - вечный отчуждённый. А теперь ещё и с чужой женщиной в мессенджере. Не было измены, он клялся. Но в тех сообщениях, что она прочитала, было больше, чем просто слова. Там были намёки, флирт, обиды - интимная близость, от которой Ирина чувствовала себя преданной.
Она не сказала ничего в ответ. Лишь сдержанно кивнула.
А на следующий день написала Сергею.
Сергей - её бывший. Первое чувство, первая страсть, первая боль. Они расстались десять лет назад, когда каждый пошёл своей дорогой. Он уехал в Петербург, а она осталась, вышла замуж, родила сына. С тех пор не общались. До сегодняшнего утра.
Ирина набрала:
"Привет. Давно не виделись. Хочешь кофе? Просто кофе."
Ответ пришёл сразу:
"Да. Приду."
Они встретились в кафе напротив старого парка. Тот же столик у окна. Та же лёгкая неловкость. Только теперь - взрослые, уставшие, с морщинками у глаз и рубцами внутри.
- Ты совсем не изменилась, - сказал он с улыбкой.
- А ты стал каким-то… спокойным, - ответила Ирина, отпивая кофе.
Разговор шел легко. Смех, воспоминания, лёгкие касания. Она смотрела на него и чувствовала, как в груди что-то оживает - не любовь, нет. Обида. Желание доказать. Месть.
Они вышли на улицу. Снег уже не шёл, фонари отбрасывали мягкий свет на тротуары.
- Зачем ты пришла? - вдруг спросил Сергей, останавливаясь.
Ирина замерла.
- Я… - она запнулась. - Хотела почувствовать, что ещё что-то значу. Что могу быть желанной.
Он посмотрел на неё долго. Мягко, без укора:
- Твоя боль не лечится чужими губами, Ир... И ты это знаешь.
Слёзы сами выступили на глазах. Она отвернулась.
- Прости.
Сергей подошёл ближе, обнял её легко, почти по-братски:
- Я рад, что ты нашла в себе смелость сказать правду. Но не делай себе хуже. Поговори с ним. Или отпусти. Только не теряй себя.
Они попрощались у входа в кафе. Она шла домой медленно, как будто через глубину собственных мыслей. В доме было темно. Андрей не спал, сидел на кухне.
- Где ты была? - голос был сдержанным.
Ирина поставила сумку на пол, села напротив.
- С бывшим... Хотела сделать тебе больно.
Он смотрел на неё долго. В его глазах не было злости. Только усталость и что-то вроде страха.
- Ты сделала?
- Нет, - шепнула она. - Я только поняла, как нам страшно вдвоём, и как по-настоящему одиноко стало.
Он протянул руку через стол.
- Я не хочу, чтобы мы продолжали так.
Ирина кивнула, не в силах говорить.
Иногда нужно пройти через чужое прикосновение, чтобы снова услышать своё сердце.
И простить. Себя. Друг друга. Прошлое.