Человечество. Цивилизация. Мегаполис. Пыльные бетонные джунгли. Суррогат. Искусственная, наполненная бензиновой гарью жизнь в искусственной природе. Вечно спешащая непонятно куда толпа живых и громыхающее колёсами стадо стальных. Вопящее сиренами и визжащее тормозами. Суета, суета, суета...
Вечный бег из ниоткуда в никуда. Миллион путей и призрачных возможностей. И миллиард соблазнов. Главное — не оплошать. Не пропустить шанс отхватить собственный кусочек удачи. Карьера. Полезные связи. Деньги.
Доверху набитый шуршащим золотом прямоугольный кусок пластика. Иллюзия богатства и возможностей. Ложное ощущение значимости и успеха. Главное — не опоздать и успеть. И потому — только бегом. Без малейшего шанса на передышку. Расталкивая и пихая локтями. Беги, беги, беги...
В этих джунглях никогда не бывает ночи. И почти не бывает темноты. Сверкающие холодным светом огромные экраны освещают бесконечный ряд заполненных ярким шмотом витрин. И толпы тебе подобных. На время ослабивших тугие узлы душащих галстуков и вьющиеся в сумрачном сладком тумане под грохот того, что они называют музыкой. Под невнятные речитативы тех, кого им назначили в кумиры. Певцы без голоса, музыка без нот, стихи без смысла... Тынц, тынц, тынц...
Чтобы наутро, восстав из сонного небытия, снова вскочить и побежать. В погоне за резко дорожающим биткоином и возможностью купить текущей партнёрше ещё немного блестящих шариков на ниточке. В надежде на щедрый ответ в совместной каменной коробке. Фальшивое золото и фальшивые страсти. Искусственное счастье в искусственном мире.
Жена. Семья. Выстраданная в многолетней ипотечной кабале вожделенная каменная клетушка. Модный гипсокартоновый евроремонт. С прямыми углами и ровными стенами. Лампочки, диванчики и сортир с электрическим унитазом. Тёплый на ощупь и автоматически стреляющий струйкой точно в цель. Сколь дорогой, столь же и бессмысленный.
Кредитное, раз в три года новое авто. На котором некуда ехать. Изученный до мельчайшей ямки маршрут до торгового центра и унылое хождение в поисках очередной бессмысленной вазочки на полочку. С красивыми бантиками и рюшечками. Тоска, тоска, тоска...
Жена. Встревоженная, не в состоянии понять, что не так:
— Взгляни, милый, как у нас прекрасно и уютно, — мурлычет она.
— Угу, — мрачнеет милый ещё больше.
Медленно утопая в трясине рутины. В искусственном мире со всеми удобствами тесно и душно. Среди диванчиков и унитазиков с подогревом мужик медленно погибает. В малогабаритной вселенной дух творца не умещается, в крошечном кабинете слишком мало места не то что для очередного сотворения мира, там даже некуда сложить то, что жена называет «никому не нужным хламом».
Город давит. Бетонная клетка сжимается. Словно громадный Боа-констриктор, по чуть-чуть сжимая тело бетонными стенами. Медленно, но неумолимо выжимая из жертвы жизненные силы. До конца. До последней капли.
Так жить нельзя! Мужчине необходим простор. Он рвётся в пампасы! Навстречу свежему ветру и высокому небу над головой. Малогабаритное счастье его уже не устраивает. Ему нужен дом. Построенный своими руками Дом.
От начала и до конца. От пустой поляны до флюгера на самой верхотуре. И участок земли. Сперва по уши заросший, но постепенно всё более причёсанный. И чтобы баня. И чтобы мангал. И чтобы шашлык с друзьями. И чтобы всё это сам. Без ансамбля.
И гараж с болгарками, свёрлами и пилами. Электрическими и не очень. И коробочки. Много коробочек. И разложенные по ним винтики и шпунтики. Аккуратно, по одному ему ведомой системе. И толстенный прочный верстак. Тёмный от машинного масла.
И тиски. И полочки. И, боже упаси, ничего мягкого. Сталь, стекло, дерево и пластик. Резать, сверлить и закручивать. Колдуя, словно средневековый алхимик, создающий в реторте очередного гомункула. Создавая новую жизнь из ничего. Из праха, гаечек и проводков.
И только так мужчина может почувствовать себя настоящим Гомо Цапусом. Каким он был рождён миллионы лет назад. Таким, каким его сделала природа, когда-то вручившая нашему предку самый первый камень. Человеком разумным и человеком умелым.
Город — это бессмысленность. Тщета. Морок и иллюзия реальной реальности. Город — не место, где надо жить. Город — место, где надо бывать. Городская жизнь томит душу и иссушает разум. Городская жизнь — суррогат.
Настоящая жизнь среди сосен и высокой травы. Где шум ветра в вершинах сосен и тёплый душистый ветер с запахом травы. Стрекотание кузнечика и птичий гвалт где-то в кустах. И чтобы непременно босиком. По щекочущей пятки свежескошенной траве. Тобой только что скошенной.
И чтобы мысли о высоком, а не о том куда бы сегодня приткнуть на ночь автомобиль и когда же наконец коммунальщики вырубят отопление. Задолбали уже!
И вокруг огромный яркий мир. Небо. Солнце. Вселенная. И окучивающая эту вселенную жена. Вдохновенно обихаживая Туи, Пыи и прочие Рододендроны. И пять, максимум — десять кустов картошки на клумбе. Для души, а не пропитания ради...
Вот это и называется счастье. А не, прости господи, виртуальный биткоин внутри флешки...
А вам в городе не душно? Не раздражает калейдоскопное мельтешение однообразных дней? Не хочется вырваться на свободу?
ПОДПИШИСЬ