Сергей Михайлович замер у подъезда, пытаясь разглядеть через запотевшее стекло фигуру жены. В руках он сжимал пакет с чебуреками — традиционное «прости» после недели ночёвок у приятеля в гараже. Пятно машинного масла на рукаве куртки расплывалось, как грязное облако, напоминая о вчерашнем ремонте чужой «Лады» за бутылку. — Оль! — крикнул он, стуча каблуком о ступеньку. — Давай уже мириться, а? Восьмой год живём, как кошка с собакой... Дверь открылась ровно на ширину ладони. В щели мелькнула детская варежка, застрявшая в петлях как белый флаг перемирия. Квартира пахла жареным луком и стиральным порошком. На кухонном столе, застеленном клеёнкой с выцветшими ромашками, дымилась кастрюля борща. Три тарелки — взрослая с трещиной по краю, две детские с героями мультфильмов. Ольга стояла у раковины, выжимая тряпку так, будто пыталась выдавить из неё воспоминания последних семи лет. — Опять к Сашке на «посиделки» сбегал? — спросила она, не оборачиваясь. — А помнишь, как в прошлый раз его жена
— Третий раз за порог — и я тебе не жена, а приходящий пылесос — Ольга Степановна мужу через дверь, собирая детские куртки
23 апреля 202523 апр 2025
432
3 мин