Труп Ленина-Бланка, выкраденный из учебников подлинной истории, как фальшивая монета из кармана мертвеца, лежит в сердце Москвы — мавзолее-саркофаге, где не гниет плоть, но гниет дух. Его лысина, отполированная до блеска тысячами лбов, приникших к стеклу, отражает не свет, а тьму. Он не спит. Он ждет. Как Дракула, вскормленный на крови мужицких суеверий, он дышит через щели идеологии, выдыхая морок. Вокруг — тени. Они водят хороводы, перебирая псевдонимами как фальшивыми паспортами: Евгений Лавлинский, спрятавший лицо под личиной Захара Прилепина; Бронштейны, Апфельбаумы, Розенфельды — все те, чьи фамилии растворились в революционном тумане, как сахар в крови. Их речь — шепот синагогальных заговоров, их Библия — «Капитал», где вместо заповедей — инструкция по разделу трупа империи. Гражданская война? Да это же ритуальное жертвоприношение. Русская земля, перепаханная штыками, впитала не дождь, а слезы детей, чьи отцы полегли за химеру «мировой революции». Элита вырезана под корень, как