Я могу зарабатывать. Могу разбираться с документами, строить планы, принимать решения. Я могу быть надёжной. Взрослой. Спокойной. Но где-то внутри - я всё ещё жду. Жду, что кто-то наконец увидит, как мне тяжело - и скажет: "Давай я сам. Давай я теперь за тебя". Жду, что кто-то скажет: "Ты достаточно старалась. Теперь отдыхай. Тебя больше не бросят". Жду, что кто-то придёт - и наконец снимет это напряжение, эту гиперответственность, этот вечный контроль над всем. И я понимаю, как это звучит. Что я взрослая. Что я не ребёнок. Что ждать спасателя - это наивно. Но это чувство живёт глубже, чем логика. Это - изнутри. Из той девочки, которая слишком рано поняла: никто не придёт. Возможно, родители были заняты. Возможно, приходилось "держаться", потому что иначе всё развалится. Возможно, уже тогда ты научилась справляться, чтобы выжить. Но внутри всё равно осталось это: желание, чтобы кто-то наконец взял на руки. Обнял. Решил. Понял без слов. И мы растём. Становимся сильными. Независимыми. Но