Некоторые вещи созданы быть красивыми. Но иногда красота лишь маска. Под ней прячется пустота, способная смотреть в душу.
Я переехал в старую деревню весной. После шума города хотелось тишины и одиночества. Дом достался дешево — бывшие хозяева уехали в спешке, будто спасались. Соседи говорили, что "дом не любит новых" — странная фраза, но тогда я не придал ей значения.
Сначала всё было спокойно. Пахло сырой землёй, по утрам тянуло прохладой из леса. Деревья скрипели на ветру, петухи лениво кричали на рассвете. Я чинил крышу, белил стены, приводил в порядок двор. Иногда по вечерам выходил на крыльцо, слушал, как где-то в стороне стрекочут кузнечики.
Однажды, убираясь на чердаке, я нашёл сундук.
Старый, тяжёлый, обитый ржавыми гвоздями, он стоял в самом дальнем углу под наклонной балкой. Казалось, что кто-то прятал его от чужих глаз.
Внутри были куклы.
Штук двадцать, может больше. Все — старинные, с фарфоровыми лицами и стеклянными глазами. Некоторые были без рук, у других треснуты головы. Платья — потускневшие, серые, с остатками кружева. Но глаза... Глаза у всех были целы. Чистые, холодные, словно живые.
Они смотрели на меня из темноты сундука — холодно, оценивающе.
Я сперва хотел выкинуть их. Взял одну на руки — она была неожиданно тяжёлой, и при лёгком движении слышался скрип механизма внутри. Казалось, кукла дышит.
Что-то внутри меня сжалось. Я быстро сунул куклу обратно, захлопнул крышку и придвинул сундук к стене.
С того вечера начались странности.
Ночью я просыпался от ощущения, что кто-то стоит рядом. Тени на стенах казались неправильными: длинными, с ломанными суставами. Сквозь сон я слышал слабые щелчки, будто маленькие ножки шлёпают по полу.
Однажды утром я заметил, что сундук стоит ближе к люку. Чуть ближе, почти незаметно. Сам себя я уговаривал: "Наверное, вибрация от сквозняка".
В ту ночь я проснулся от слабого хлопка. Будто крышка сундука щёлкнула.
Я лежал, не двигаясь, и слышал, как кто-то топчется на чердаке. Маленькие, быстрые шаги. Иногда — тонкий хриплый смешок.
На следующий день я нашёл одну куклу на кухонном столе.
Она сидела, аккуратно сложив фарфоровые ручки на коленях. Глаза её смотрели прямо на меня — пустые, бездонные. На платье была свежая пыльца сирени, хотя в доме цветов не было.
Я испугался. Замотал сундук тряпками, обмотал цепями, заколотил досками.
Но ночью снова слышал их.
Шорохи. Смешки. Стук маленьких каблучков.
Однажды я увидел их.
Проснулся от того, что в комнате пахло пылью и прелой тканью. В дверях стояли кукольные силуэты.
Они были неровными, кривыми. Некоторые — с треснутыми лицами, другие с обгоревшими платьями. Но у всех блестели стеклянные глаза.
Они покачивались на месте, как будто старались удержать равновесие. В одной руке у ближайшей куклы что-то было — старый детский башмачок.
Я зажмурился, молясь, чтобы это был сон.
Когда открыл глаза — никого. Только запах, только тишина.
Утром я сжёг сундук.
Пламя жадно пожирало старую ткань, трескались фарфоровые лица, плавились тугие кудри волос. Но стеклянные глаза не трескались долго. Они смотрели на меня сквозь дым, пока не оплавились окончательно.
С тех пор я не слышал шорохов. Но всё равно не сплю спокойно.
Иногда вечером, проходя мимо старой сирени за домом, я замечаю еле уловимое движение в тени. Что-то маленькое. С тонкими ножками и холодными глазами.
И в тусклом свете фонаря я вижу, как в темноте на мгновение блеснуло стекло.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#страшныеистории #ужасыночью #заброшенныедома #паранормальное