Вчера на Пасху приезжал младший. Так приятно было повидаться.
А ещё на участке зацвели подснежники - не по очереди, как обычно, а все разом.
Хионодоксы, пролески, нарциссы, крокусы, гиацинты... Вот галантусов и морозников у меня нет. Когда-нибудь посажу, если сложится.
Только мускари, тюльпаны и анемоны ещё не расцвели из весенних. Но вот-вот.
Вчера я чувствовала себя счастливой и сил словно бы прибавилось.
А сегодня откат, что ли. Так бы лежала и спала, как сурок. Если бы одна была, конечно. Ладно, не хочу ныть. Лучше стихотворение, вот.
Женщина
Она тщательно мажет
на ночь лицо
кремами
от морщин.
В пыльный бархат шкатулки
прячет кольцо.
Хочет
чужих мужчин.
Ей не нравится
яркий красавчик Депп,
Хью Лори
– волшебный сон.
Она чаще танцует
гремящий степ,
чем плавленый
вальс-бостон.
Она помнит, как просто
выключить пульс
– бьющий в висок
угар.
Точно знает, как горек
и сладок вкус
дыма
тёмных сигар.
Чистым внутренним слухом,
не по уму,
времени
чуя тон,
она – королева. И ни к чему
ей царство,
венец и трон.
Волос водопад
– как вискозный шёлк.
Цвет мёда
и молока.
Любимый её
– одинокий волк.
Но это –
только пока.