— Ирка, а ты знала, что ты борщ варить не умеешь? — выдал мой муж Витя и ковырнул ложкой в тарелке, как будто искал там клад. — Что, прости? — спросила я, аккуратно поставив половник. — Ну вот этот… как в том кафе. Прямо чтоб аж с дымком, чтоб губы обжигало, а глаза сами от счастья закрывались. Вот тут я и поняла: началась *трёхлитровая война*. А ведь я борщ варила с душой. С теплотой. Иногда — на курице, ну и что. Что было, то и шло в ход. Иногда даже сосиски. А что — мясо, овощи, колбасное настроение. Но теперь всё: война войной, а обед — по расписанию. Муж в столовку больше не пойдёт. Я — в атаку. На кухню. Начала я с мяса. — Говядина, — сказала сама себе. — Мякоть с прожилками. А ещё лучше — с косточкой, чтоб с мозгом. Но если мозг в кости не достался — не беда, он у тебя, Ирка, есть! Где-то… Пятьсот граммов, не меньше. Варю на медленном огне. Крышку — чуть прикрыть. В бульон — луковицу нечищеную и морковку. Соль — столовую ложку. Пенку снять, губу поджать, взгляд — уверенный. Чер