Я сидела в кафе, потягивая холодный латте, и слушала, как подруга Лена хохочет над моими историями: — Очередной «любитель бабочек в рамках»? Или, может, плоско-фанат Земли? — Ее глаза искрились смехом. — Хуже, — произнесла я. — На прошлой неделе познакомилась с мужчиной, который два часа доказывал, что кроссовки — это «обувь для лузеров». А потом предложил «переобуться в туфли на каблуках минимум 15 сантиметров». Видите ли, ему нравятся женственные женщины, а в кроссовках им позволительно появляться только во время пробежки». Лена закатила глаза: — Держу пари, он ещё живёт с мамой.
Я с завистью смотрела на ее сияющее лицо. Она рассказала о новом романе с мужчиной, с которым познакомилась на курсах фотографии. — Он такой… настоящий. Не молодой, не супер-мачо, но он слышит меня. Такой чуткий, с меня просто пылинки сдувает. Я улыбнулась, а внутри закипала обида: «Почему мне везёт только на «чудаков»?
После неудачного романа с одним му… чудаком, я создала «идеальный портрет»: высокий, без