Страдание — это не буря, которая тебя застала. Это не кирпич, случайно свалившийся на голову с карниза судьбы. Нет. Чаще всего — это дом, который ты сам построил, кирпич за кирпичиком, годами. И ты живёшь в нём. Иногда — даже гордишься. Потому что там привычно. Потому что в детстве тебе объяснили: «Счастье — это после. А пока — терпи». И ты поверил. Ты выбираешь страдать. Не осознанно, конечно. Не сидишь же ты утром с чашкой кофе, размышляя: «Как бы мне сегодня пострадать?» Нет. Это глубже. Механика — почти автоматическая. Как дыхание. Как старый маршрут до дома, который ты проходишь даже с закрытыми глазами. Вот, скажем, Ирина. Тридцать пять, двое детей, муж-невидимка, работа, которая ей осточертела ещё лет десять назад. Она выдыхается, срывается, кричит на детей и ненавидит себя за это. Вся внутри — как сжатый кулак. Но на вопрос: «А что ты хочешь сама?» — молчит. Потому что не помнит. Потому что когда-то ей сказали: «Женщина должна терпеть». И она выбрала страдать, чтобы чувствовать