Когда шагнуть — соблазн и жажда,
Когда окно — как дверь во вне,
Когда весь мир — лишь чья-то пряжка,
Что душит жизнь во мне и мне.
Я — не из тех, кто просто дышит,
Не копия, не фон, не тень.
Во мне огонь, что вечно слышен,
Но никому не греет день.
Я каждый раз себя ломаю,
Иду, сжигая слабый страх,
Сквозь равнодушие шагаю,
С мечтой о свете — на кострах.
Вокруг — пустые оболочки,
Где чувства стерты до нуля.
А я ищу не куклу-ночку,
А душу, полную огня.
Где ты, что сможешь быть со мною,
Не как туман — на час, на сны,
А сердцем, телом и судьбою,
Как Дункан — в вихре тишины.
Я не молю. Я не кричу.
Я просто тихо — на краю.
Стою. Гляжу. И не лечу.
Хоть мог бы. Мог. И не таю.
Но в этом воздухе прощанья
Вдруг слышен голос: "Ещё жив.
Ты — боль. Ты — сила. Ты — дыханье
Того, кто был, но не дожил."
И если завтра — только пепел,
Пусть этот пепел — будет свет.
Ведь в каждом, кто почти ослеп —
Горит душа. А значит — нет…
Нет смерти тем, кто сам как искра,
Кто, умирая, сеет свет.
Я не уйду, пока не выстрадал
Свой собственный, живой рассвет.