Глава 1. Последняя остановка
Поздней осенней ночью шофёр междугороднего автобуса высадил меня на обочине шоссе в паре километров от маленького городка. Моя командировка заканчивалась, и домой я решил добраться автостопом. Дождь моросил с самого вечера, дорога блестела в свете фар, а рядом с остановкой светилась вывеска "Кафе 'Дорога'".
Не сильно раздумывая, я потянул чемодан через лужи к входу.
Внутри пахло кофе, мокрыми куртками и чем-то ещё — странным, сладковатым, словно перегоревшим сахаром.
У стойки сидела женщина в замызганном фартуке. Она лениво протирала чашку.
— Привет, — сказал я, стряхивая капли дождя с куртки. — Можно кофе?
Она кивнула. Но почему-то её глаза будто скользили мимо меня, смотря куда-то в сторону окна.
Когда я сел за столик, она поставила передо мной большую керамическую чашку, почти беззвучно.
— Далеко едете? — спросила она после долгой паузы.
— Домой. В Москву, — ответил я, делая глоток кофе. Горький. Очень горький.
Женщина странно улыбнулась.
— Далеко...
— Слышала, у нас тут бывает, люди не доезжают. Пропадают на трассе.
Я нервно хмыкнул:
— Страшилки для туристов?
Она ничего не ответила. Только убрала тряпку и медленно ушла на кухню.
В кафе остался я — один.
Глава 2. Гостеприимство
Дождь усиливался. Через мутное стекло я видел, как дорога теряется в тумане.
Время шло, а машин всё не было.
Я решил перекусить и заглянул в меню, напечатанное на пожелтевшей бумаге. Из еды предлагались:
- Бутерброд с мясом
- Яичница
- Борщ
"Как в старом советском фильме," — подумал я.
Заказал бутерброд.
Его принёс мужчина лет пятидесяти, в грязной белой рубашке. Он даже не смотрел мне в глаза.
Когда я развернул бутерброд, меня чуть не стошнило: мясо было странного цвета, с сероватым оттенком. Но от голода я всё-таки откусил кусок.
Тут я заметил: на стенах кафе висели старые фотографии. Люди на них — семейные пары, рабочие, школьники. Лица неестественно серьёзные. Как будто знали, что это — их последний кадр.
На обороте меню кто-то углем нацарапал: "Не ешь. Не пей. Уходи."
Сердце ёкнуло.
Я поставил чашку и бутерброд и поспешил к двери. Но ручка не поддавалась.
Дверь заклинило.
Глава 3. Кто-то следит
Из глубины кафе донёсся шорох. Кто-то медленно подходил.
Я обернулся.
Женщина в фартуке стояла у входа в кухню. Только теперь её лицо было другим: кожа как воск, глаза провалились в черные пустоты.
— Куда собрался? — прохрипела она.
Я побежал к окнам. Пытался разбить стекло чемоданом. Бесполезно: стекло дрожало, но не трескалось.
Шорох усиливался.
Я метнулся за барную стойку и притаился.
Из-за стола, где я сидел, поднялась ещё одна фигура. Высокий мужчина в промокшем плаще. Его лицо было искажено в мёртвую улыбку.
Они искали меня.
Вдруг кто-то схватил меня за плечо.
Я обернулся — и увидел старика с грязной бородой.
— Тихо, парень, — прошипел он. — Хочешь жить — слушай.
Глава 4. Беглец
Старик втолкнул меня в какой-то узкий служебный проход за барной стойкой. Там пахло сыростью и тухлятиной.
Он втянул меня в тёмный коридор, где тусклый свет мигал под потолком.
— Кто они? — выдохнул я.
— Они? Те, кто остались тут. Тех, кого съели. — Он хрипло рассмеялся. — Это кафе — ловушка. Для тех, кто одинок. Кто потерян.
— Что делать?
— Есть один выход, — старик зашарил по стене и отворил маленькую дверь, ведущую на лестницу вниз.
— Там... кладовка, подвал. Там ключ. Надо забрать.
Я шагнул за ним.
Глава 5. Подвал
Лестница вела глубоко вниз. Чем ниже мы спускались, тем холоднее становилось.
Когда мы дошли до конца, старик резко остановился.
Перед нами была массивная дверь с табличкой: "МЯСО".
Старик зашептал:
— Здесь они хранят... тех, кто не уходит.
Он дрожащей рукой указал на крюк над дверью. Там висел ключ.
Я потянулся.
И в этот момент в темноте что-то задвигалось. Что-то большое, шевелящееся.
— Быстро! — крикнул старик.
Я схватил ключ и рванул обратно вверх.
Но, обернувшись на бегу, я увидел: старика уже утянули в темноту.
Глава 6. Спасение
На полпути к выходу я заметил лестницу, ведущую к черному ходу. Замок скрипнул в моих руках, но поддался.
Я выскочил наружу.
Дождь залил лицо, но я только радовался.
За спиной раздался вой. Из-за окон кафе смотрели силуэты. И в каждом — черты людей с тех самых фотографий.
Я побежал по дороге, не разбирая пути. Где-то далеко завыла сирена.
Когда я оглянулся в последний раз, кафе медленно растворялось в тумане. Словно его никогда и не было.
Глава 7. После
Прошло три месяца.
Я пытался рассказать кому-то — полиции, журналистам.
Но каждый раз всё выглядело так, будто я брежу.
"Кафе 'Дорога'"? На этой трассе его не существовало. Никогда. Никаких пропавших — всё чисто.
Но однажды, ночью, мне пришло письмо на электронную почту.
Без отправителя.
"Ты всё ещё должен. Следующий рейс — на тебя."
И в приложении — фотография: я, стоящий у входа в "Кафе 'Дорога'".
Сзади — женщина в фартуке. И её пустые глаза.