Сегодня за окном снег — тихий, густой, как манная каша. Уютно здесь, в маленьком кабинете: лампа, чай с травами, кресла — не модные, зато похожи на объятия. Сюда приходят с пережитым, с тем, что больно даже самой себе произнести вслух. Я — психолог. Я, конечно, не ведьма, не провидица. Просто слушаю. Иногда молчу с человеком, иногда — помогаю вслух донести до себя то, что сердце шепчет ночами. В этот вторник на пороге робко возникла она. Назовём её — Марина, чтобы остаться в конфиденциальности. — Мне нужно поговорить… — едва слышно, глаза опухли, руки в карманах сжатых до белизны пальцев. Я киваю ей — присаживайтесь, не торопите себя. Молчит минут пять. Слушаю каждое её дыхание, даже тишину между её словами. Наконец произносит: — Я случайно увидела переписку мужа. Оказывается, у него есть другая. Восемь месяцев. У нас трое детей, двенадцать лет брака. Я… не знаю, что делать. Он не собирается уходить, объяснил мне, что любит нас обеих. А я больше не могу ни есть, ни спать, ни видеть — в