Все думали, что нас двое.
Он и я.
Любовь, взгляды, общие планы, свидания до утра. Но через пару месяцев я поняла: Нас трое.
И третья — не таинственная бывшая.
И даже не его лучшая подруга. А его мама.
Главная женщина его жизни. Маленькие знаки. — Почему ты не так варишь борщ? Мама делает по-другому.
— Зачем тебе эти туфли на шпильках? Мама говорит, что так одеваются легкомысленные.
— Ты хочешь на море? Мама советует поехать на дачу — полезнее. И вроде бы всё мило.
Советы. Забота. Мудрость старшего поколения. Но потом ты замечаешь: — без одобрения мамы он не принимает решений;
— без её звонков ни один выходной не обходится;
— она появляется в ваших разговорах чаще, чем общие мечты. И самое неприятное — ты чувствуешь: — Маме ты не нравишься. Ни внешностью. Ни голосом. Ни взглядами на жизнь. Ни тем, что ты вообще существуешь. Ей кажется, что ты отбираешь у неё самое дорогое — её “мальчика”.
Пусть ему 35. Пусть он сам папа трёх детей.
В её глазах он всё ещё тот, кто без неё не