Примерно неделю назад со мной случилась одна история, о которой я почему-то продолжаю думать до сих пор. Казалось бы, ничего особенного, просто короткий разговор с незнакомым человек, но это так впиталось в мои мысли, что не рассказать об это я не могу.
Ну и к тому же, это мой блог, так почему бы и не рассказывать обо всем, что у меня на уме, верно?
Обычный день, на улице витает опасное, апрельское тепло, когда в кофте уже жарко, но в футболке еще холодно. Прохожие, следуя известным только им советам, ощущениям и предпочтениям, одеты кто во что горазд. Вот на остановке стоит тучный мужчина средних лет, в шапке, теплой куртке, а из карманов торчат зимние перчатки. И тут же рядом по телефону разговаривает молодой юноша в свободной футболке и шортах. Смотришь на них и не можешь точно определить, кто из них больше прав.
В овощном отделе поселкового магазина мне нужно было набрать севка. Это такие маленькие головки лука, которые сажают с целью вырастить большую луковицу. Красные и белые, все они выглядели не совсем презентабельно, но как говорится: на безрыбье и рак рыба. Два больших лотка стояли почти на полу, и низенькой бабушке приходилось сильно наклоняться, чтобы выбрать, на ее взгляд, лучшие экземпляры. Она была одета в теплое пальто с потрепанным, когда-то меховым воротником. Голову ласково обрамлял разноцветный шерстяной платок.
Я взял два целлофановых пакетика, чтобы набрать по не многу из каждого лотка, и подошел поближе. Ее кряжистые и почти прозрачные от долгой жизни руки просеивали лук, а глаза быстро выбирали нужное. Она вылавливала их по одному и закидывала в пакет. Я пристроился радом и мы оба стали заниматься одним и тем же.
— Какой-то он весь страшный, — шепотом бурчу я сам себе.
— Да, страшный, — так же шепотом отвечает пожилая женщина.
Мы просеиваем лук, — она белый, а я красный. Молчим. В торговом зале магазина разливается по воздуху привычный человеческий шум.
— Пророщенный не бери, — говорит она все так же очень тихо, как-будто у нас с ней установилась дружеская связь.
— Почему?
— В стрелку пойдет.
— О, да? А я как раз такой и сажаю обычно, думая, что так лучше будет. Вот почему он у меня в стрелку всегда уходит...
— Угу, — еле слышно отвечает бабушка.
Я уже закончил набирать свой севок, потому что не стал выбирать как она, а просто нагрузил побольше. С расчетом на то, что дома уже переберу.
Все так же чуть наклоняясь, я стал завязывать мешочек, как вдруг бабушка берет меня за запястье и довольно крепко сжимает. В тот момент я не ощутил какой-то опасности или страха, это было чувство... я бы сказал: скорбной обреченности. Потому что, подняв голову, я увидел ее глаза. Блеклые от старости, светло-голубые, почти серые глаза все еще не утратили свою пронзительность и любопытство. Длилось это буквально две секунды.
А затем она отпустила мою руку, отвела взгляд и тихо, будто сама себе произнесла слова, которые не выходят у меня из головы уже несколько дней:
-— Ты не мой сын.
Я не стал отвечать, да что там, я даже постарался сделать вид, что ничего не произошло. Положив пакеты с луком в свою корзинку, я направился к кассе.
Покидая магазин, я обернулся. Люди все так же беззаботно шатались туда-сюда, совсем ничего не подозревая. Женщина на соседней кассе улыбнулась мне и кивнула, мол, до свидания. Я любезно ответил тем же. Лотки с севком пустовали. Видимо старая женщина в пальто насобирала наконец нужное количество, и пошла дальше по своим бабушкиным делам.
Честно признаюсь, когда я вел машину, направляясь к дому, мне в голову пришла абсурдная мысль. Учтите, лишь мимолетно, — а вдруг бабушки-то и не было, и мне просто нужно начинать пить снотворное, чтобы нормально высыпаться? Ну это бред, конечно. Прикосновение ведь было живым, человеческим.
Однажды писателя Эрнеста Хемингуэя попросили написать самый короткий рассказ, он согласился и получилось вот так:
"Продаются: детские ботиночки, неношеные."
Сколько тут смысла ведь, правда? Какая чудовищная история сразу лезет в голову, да и не одна. Ведь стоит немного проявить воображение и становится жуть как страшно.
Не могу вспомнить автора и даже в интернете не сумел толком ничего про это найти, но кто-то написал похожий, очень короткий рассказ. Он состоит всего лишь из одного слова и звучит вот так:
"Мама?"
Не знаю как у вас, а у меня внутри все тут же переворачивается. А ведь казалось бы, всего лишь одно простое слово, фраза.
Эта пожилая женщина рассказала мне свою историю, — страшную, пропитанную слезами историю. В ее глазах я прочел все, что сумел успеть.
Всего три слова:
"Ты не мой сын".
Доброго времени суток, друзья! Меня зовут Иван и я являюсь создателем канала. Очень надеюсь, что вам интересно читать мои истории и наблюдать за моей жизнью. Так же у меня есть каналы в Телеграм и в ВКонтакте, - там вы сможете обнаружить другие интересные детали обо мне, в формате видео, фото или других коротеньких заметок.
Добро пожаловать и большое спасибо.
Подписывайтесь, чтобы ничего не пропустить.
Telegram: https://t.me/My_dandelion_field
ВКонтакте: https://vk.com/my_dandelion_field