Роза. Вечер. Дождь. Счастье.
(Тихий дождь шепчет за окном. Ночь ещё не наступила. Листья светятся в полумраке.)
Ты идёшь по мокрой тропинке.
Тапочки насквозь промокли, но тебе всё равно —
тёплый дождь весны умеет снимать усталость лучше любых слов.
И вдруг, среди зелёной дымки листвы,
ты видишь её.
Розу.
Красную.
Ту самую.
Она смотрит на тебя,
как смотрят в детстве из окна на возвращающегося домой —
без слов, но с таким светом в глазах,
что внутри у тебя вдруг становится очень-очень тихо.
И легко.
Ты подходишь ближе.
Дождь капает на волосы, скользит по щекам.
Но тебе не холодно.
И не грустно.
Ты улыбаешься розе.
А она, кажется, улыбается тебе в ответ.
И в этот самый момент
ты вдруг понимаешь:
ничего не нужно объяснять.
Никому ничего доказывать.
Не нужно становиться кем-то другим.
Ты уже есть.
Ты уже — здесь.
Ты — часть этой весны, этого дождя, этого тихого счастья,
которое дышит вместе с тобой.
И роза — часть тебя.
И дождь — часть тебя.
И этот вечер, медленно растекающийся по небу, — тоже.
И ты улыбаешься.
Просто так.
Без причины.
И мир улыбается тебе в ответ.