Пролог
"Я человек. Это звучит гордо. Но гордость — вещь опасная. Её величие часто заканчивается падением в пропасть."
Сила человека в его способности выбирать, но почему тогда, раз за разом, выбор сводится к: "что проще", "что удобнее", "что привычнее"?
И вот он — венец природы, творец технологий, автор идей, носитель знаний — забирается под одеяло, потому что лень. Лень — это тоже выбор, правда?
Человек любит называть себя "особенным", "разумным". Но что особенного в том, чтобы спешить туда, где уже давно не ждут? Или гордиться достижениями, которые принадлежат тем, о ком ты ничего не знаешь? Мы создаём бесконечные списки того, что делает нас людьми: слова, чувства, стремления. А что из этого действительно наше?
Вопросы множатся, как капли дождя, и вместо того, чтобы спрятаться под зонтом ответов, мы выходим под этот ливень. В лицо бьёт холодная истина: большинство того, что мы считаем своей "человечностью", приходит извне, навязывается! Нам рассказывают, как думать, что чувствовать, кого любить и почему надо - ненавидеть.
Но человек может больше. Он может заглянуть внутрь себя, в ту самую «пустоту», которая и является его основой. Пустота не должна пугать, ведь она — начало. Не из Вселенской ли Пустоты, возник Человек?
"Я человек. А, Человек - звучит, гордо! Так писал Максим Горький. Я человек. Это звучит странно. Может быть, звучит даже глупо. Но если бы вы знали, что за этим стоит… Правда ,об этом писать - не принято."
Глава 1 Человек
Он смотрел в окно, наблюдая, как земля, словно огромная карта, расстилалась под ним. Ему не было страшно. Страх высоты исчез, когда он начал летать чаще, чем ходить пешком. Перелёты стали для него будничным делом.
Странное это чувство — смотреть на просторы, где ты никогда не был. Не ощущал кожей, не чувствовал на лице дуновения ветров, запахи которые они несли с собой... Всё казалось доступным и простым — через иллюминатор.
Он отвернулся, чтобы не думать о том, на что у него нет времени, как он считал и был в этом - уверен. Встречи такого уровня, порой бывают раз в жизни… Как говорят – это шанс! А, шанс – нельзя упускать…
Его внимание, привлекли звуки шагов. Мягких и грациозных, словно… Словно… Нет, он не смог подобрать сравнение. По салону шла стюардесса. Шла? Её шаги были лёгкими, но уверенными, как будто она привыкла ходить по Небу. Девушки этой профессии, всегда были воплощением утончённости, элегантности и грациозности. Хотя времена изменились, наша королева Небес - выделялась. Среди своих коллег, она оставалась эталоном – чистой высоты, или высокой чистоты, как будет угодно, читателю
Её белоснежная, искренняя улыбка, казалось, была ярче и теплее солнца, но не обжигала. Она двигалась плавно, как рассветный луч скользит по воде, не нарушая её глади, лишь подчёркивая естественную красоту природы, открывая грани, спрятанные тенями. При всём её официальном наряде, не было малейшего намёка на вульгарность — естественная красота и свет. Герой подумал, что её лицо чем-то напомнило ему живописный портрет: простой, но такой притягательный...
«Чистота...» — это слово пришло ему в голову внезапно. Оно отозвалось где-то внутри, как будто что-то давно забытое напомнило о себе.
На мгновение он позволил себе улыбнуться, думая о том, как давно не испытывал подобных чувств. Может в детстве?!
Но в следующий момент, словно испугавшись собственных рассуждений и внезапно всколыхнувшихся чувств, он сменил позу, отвернув взгляд к иллюминатору.
Самолёт набирал высоту. Романтик полёта – краткосрочен. А, приземление будет таким же, как всегда: быстрым, рутинным, без времени для мыслей. Но сейчас, среди облаков, он почувствовал что-то, что не поддавалось описанию.
— Вам что-то предложить? — раздался мягкий голос.
Он поднял голову, но, встретив её открытый взгляд, растерялся. Даже, при великом желании он, не смог бы вспомнить, когда последний раз и при каких обстоятельствах – терял, контроль над собой… Слова застряли в горле, зажатые неведомыми силами, дыхание и сердце – сбойнули, а пульс, словно издеваясь, учащенно замолотил. Чтобы не выглядеть полным идиотом, он «натянул» на лицо привычную деловую улыбку и, слегка мотнув головой, жестом отказываясь от её предложения…
Она лишь кивнула, на мгновение, задержав взгляд, а затем повернулась, направляясь дальше по салону.
"Что она спрашивала? Что это было?" — мысли метались, словно тараканы, испуганные внезапно включенным светом - но ответа он не находил. Да и, вряд ли можно найти ответ – среди тараканов…
Всё это напоминало странную игру без правил. Неосознанно его рука потянулась к внутреннему карману пиджака, где лежал дорогой фамильный блокнот. Страницы его были исписаны заметками, черновиками писем и случайными строчками, которые никогда не станут стихами.
Сам не понимая, что происходит, он мысленно вернулся в зону посадки.
«...Эти ворохи чемоданов, множество спешащих лиц, среди которых каждый видел только себя.»
Его взгляд остановился на женщине преклонных лет, стоявшей в стороне с большим чемоданом, который явно был ей не под силу. Почему-то именно этот момент отпечатался в памяти. Она смотрела на поток пассажиров с надеждой, но никто даже не замедлял шаг.
Он вспомнил, как сам прошёл мимо, глядя в телефон и обдумывая детали предстоящей встречи. Но что-то заставило его остановиться и вернуться…
— Вам помочь? — этот вопрос прозвучал тогда как-то неловко, но она посмотрела на него с благодарностью.
— Если не трудно, молодой человек. — Её голос был тихим, но несломленным.
Он подхватил чемодан, донёс его до стойки регистрации. Пару слов, лёгкая улыбка, и они расстались. Но теперь, сидя в кресле самолёта, он почему-то вспомнил её взгляд. Глубокий и спокойный, как у людей, которым больше не надо - ничего доказывать.
И ещё, подростка, наблюдавшего за этой сценой с двойственным выражением на лице: непонимание и уважение – одновременно.
Почему это так важно? Почему, я это вспомнил? — он не находил ответа, но тень воспоминания отказывалась уходить.
Не осознавая, что делает, достал блокнот и, дорогую ручку. Подчиняясь неведомо чьей воле, ручка заскользила по бумаге, закружив в танце письма. На чистой странице блокнота медленно проявлялись буквы:
"Её взгляд... В нём звёзды, мерцают на млечном пути. Её движения — словно игра утреннего ветра среди лепестков цветущей сакуры. Её голос... он звучит, как шёпот родника."
Он сделал паузу, глубоко вздохнул и посмотрел в иллюминатор. Облака стелились густым ковром внизу, а солнце играло бликами на их белоснежных изгибах.
Рука снова ожила. Строки потекли быстрее:
"Почему я прошёл мимо? Почему только потом понял, что она ждала помощи? Этот её взгляд... Он был таким простым. Ни капли ожидания, ни упрёка. И всё же — почему он теперь перед глазами? А, мальчишка? Ведь его удивление, было искренним, как искренним сменившее его понимание и уважение…"
"Что я пишу?" — мелькнула мысль, и в ту же секунду он захлопнул блокнот, словно боясь, что кто-то заглянет в его мысли.
— С ума сошёл, — тихо пробормотал он, пряча блокнот в карман пиджака.
Но образы, внезапно возникших картин и девушки не исчезали. Они остались, мерцая где-то на периферии его сознания.
Он ещё раз взглянул на лацкан пиджака, где лежал, уже спрятанный во внутреннем кармане блокнот. Слова, написанные в нём, были чужими, словно это писал не он, а кто-то другой.
— Что за чушь... — выдохнул он, облокотившись на подлокотник кресла.
Но что-то продолжало терзать его внутри. Лёгкий укор. Сомнение. Почему её взгляд так зацепил? Почему он чувствует этот странный отклик внутри себя?
«Странно всё это...»
Подняв голову, обвёл взглядом салон. Вновь столкнулся с, шагающей по проходу - Небесной Мадонной. Именно так, почему то, захотелось её назвать. Она тихо улыбалась, продвигаясь навстречу, глядя на него с неподдельным интересом.
То ли буря пережитых, нежданных эмоций, то ли практика деловых переговоров, но, взяв себя в руки и не отводя взгляда, дождавшись, когда она поравняется с ним, вопрос уже задал он.
— Простите, вы, снова что-то хотите предложить? — спросил он, надев свою привычную маску деловой серьёзности.
— Нет-нет, — ответила она, чуть покачав головой. — Просто увидела, как вы пишете... Редко встретишь человека, который делает это на бумаге - ручкой, а не в гаджете.
Её слова прозвучали мягко, но ему показалось, что в них было гораздо больше, чем она произнесла. Словно она знала больше, чем говорила…
Она задержалась ещё на миг, собираясь добавить что-то, но лишь улыбнулась:
— Если что-то понадобится, просто позовите.
И ушла, оставив за собой едва уловимый аромат и ещё больше вопросов.
Он вновь полез во внутренний карман, достал блокнот и посмотрел на него, не раскрывая. Казалось, его страницы стали чуть теплее…
Бред. Явно – бред. Может, стоит прислушаться к новомодной тенденции – «личный психотерапевт» и, тоже начать посещать?! Взяв свои чувства и эмоции под полный контроль, по крайней мере - ему так казалось…
Движениями «профессионального» шулера, не сосредотачивая взгляд на предмете, вырвал исписанный лист, который однозначно просился, даже не в шредер - огонь его удел… Скомкав, «засунул» в карман брюк.
Полёт подходил к концу. Посадка, как и говорилось в начале, не произвела – ровно никакого впечатления, поэтому путь от трапа до дверей аэровокзала – не заслужил вашего и моего внимания.
Выйдя из автобуса, гордо прошествовал - ко входу. Перед зеркальной дверью аэровокзала, он остановился. В отражении увидел себя – успешный бизнесмен, цветущий, дышащий здоровьем и молодостью. На автомате, поправив лацкан, будто это могло что-то изменить, бросил взгляд на дорогие часы, засунул руку в карман брюк, собравшись продолжить движение.
Когда из зеркала, словно из другого мира - его глаза смотрели на него же самого. Задумчиво и вопрошающе…
Карман был чист. В нём не было – ничего…