Написала я иронические стихи. Иногда это со мной происходит. Написала такая и думаю, как бы его назвать? Какое название ни придумаю - удаляю. Банально всё и плоско. А вот насчёт бисквита - оно. Но! У меня есть уже один бисквит. Лирический. Но хоть тресни. Больше ничего не идёт. А потом решила, да какое всё это имеет значение? Напомню вам и о том бисквите. Ничего такого. Итак, сначала - новый, классический.
Я выросла когда-то из пальто,
зелёного, с ремнём и капюшоном,
смешного, вне размера и сезона,
но самого любимого зато.
Я выросла из кукол и колгот,
из бантиков, записочек и книжек,
мне грезилось колечко (и ни ниже!),
мне лодочки мерещились, и вот…
Теперь я вырастаю из тебя,
ты больше не образчик, не икона,
ты стал мне отчего-то незнакомым,
и сердце оглупевшее скрепя,
я прибавляю в росте и уме,
и не хожу по лезвию, по краю,
я снова с этим миром совпадаю,
и радость отдыхает не на мне.
Ну надо же! Мала позавчера,
сегодня (о, как поздно!) повзрослела,
и выросла из чувства и из тела,
из твоего негодного ребра,
и всё по кругу - заново ходить,
любить и думать заново рискую,
наощупь, неуверенно, вслепую,
но зрею, как классический бисквит.
И знаешь что? Куплю-ка я пальто,
зелёное, с ремнём и капюшоном,
смешное, вне размера и сезона,
на вырост. И не спорь со мной,
А то…
18.11.2024
Ну, и старенький, "Лирический"
***
Вы скажете, стихи? Да полно те!
Избытками любви, жеманства, злости,
Со скоростью усердного прохвоста
Строчить себе в наивной простоте…
Наборы сантиментов разложить
По полочкам, по рифмам и сюжетам,
Попасть в себя изящным рикошетом…
И вот тебе лирический бисквит.
Но где-то, в непроглядной глубине
Сплетений мышц, сосудов и субстанций
Надеюсь, зреют мизерные шансы
Однажды, со строкой наедине,
Пройти по острию главнейших слов,
Почуять боль от истины разящей,
И написать один, но настоящий
Из тысячи бессмысленных стихов.
2020 г.