Что было со мною вчера…
Впрочем, я не знаю, смогу ли я передать это переживание словами… Я не художник слова.
В общем, меня иногда заносит. От неподцензурности моих писаний я иногда веду себя разнузданно. Именно, начинаю писать до того, как знаю, что писать. А узнать – такая уж это область – трудно. Как-то так получается с большими художниками, что их произведения не очевидны для вопроса: что этим хотел художник сказать. Живописец, скажем. И является изрядной самонадеянностью приступать к статье о какой-нибудь картине до того, как та перед тобой открылась, скажем так.
Я вчера так сделал. Записывал все четверть-чувства, как я не знаю и опять, и опять не знаю, в чём перец картины. И – бац. Осенило. Прямо в ходе описания, как ничего не получается.
Мне можно позавидовать, поверьте.
А хорошего мало не бывает. И я решил опыт повторить. – Речь о Марке. Он страшнейшим образом разочарован даже не в своей жизни, а вообще в Этом мире, и мстит Ему натурокорёжением в своих картинах.
Берём первую попавшуюся картину.
И смотрим, как он тут поиздевался над натурой.
К сожалению, очевидно, как: до невозможности удлинил отражение стоящих на противоположном берегу домов и дерева. Если думать, что справа – лужа на тротуаре, то и она отражает не довольно тусклое небо, а что-то белое, то есть дома на противоположном берегу, что в натуре невозможно.
Ну не думать же, что спрямив набережную Ла Шоме,
он поиздевался над натурой? Может, я просто не могу найти фотографии ровного места на этой набережной.
7 ноября 2024 г.