Третий день работаю. Не хочу. Опять в отделении Виталик. Опять Марк. Дежа вю) Пересматриваю конвейером ребят. Голова чумная. За отпуск успела отвыкнуть говорить, слушать, быть терпеливой. Вызываю к себе мальчишку по фамилии Медведик. Девятилетний парень. Внешне обычный. - Ты в каком классе учишься? Молчит. Повторяю вопрос. Встрепенулся и переспрашивает: - В какой школе я учусь? Вот, думаю, глухой что ли? Продолжаем. Я ему: - Сколько тебе лет? Он мне невпопад: - А что такое "день недели"? Пытается на листке, который ему выдан для обследования, писать "среда"... Начинаю на него недобро коситься. При всём этом странном поведении мальчишка говорит шикарной сложной развёрнутой фразой. Читает хорошо. Пишет без ошибок. Показал мне "левым мизинцем правый глаз"... Странный. Периодически жалуется, что у него болят глаза. Почему - молчит. Потом вдруг ни с того ни с сего вспоминает, что: "Ааа... Я же плакал утром..." Гашу яркую лампу. В принципе, дети они такие. У них ничего не болит то