Вы можете писать стихи, что же в этом плохого, когда биение сердца и мысль превращаются в слово, ведь вы можете ( можете!) писать шедевры, о чувствах, городах и цветах, об оголенных нервах.. Вы можете петь, вязать и лепить из глины, сидеть на берегу, задумчиво покачивая удилищем длинным.. Вы можете любить детей и ковыряться с ними в песке, ненадолго, но напрочь забыв о своей взрослой тоске. Можете мастерить и насвистывать, любуясь тому, какая ладная вещица выходит из ваших рук. Можете вырастить кабачки, морковку и перцы и закатать их в банки, а потом отварить картохи, пожарить мяса, щедро посыпать специй.. Собирать букеты из полевых трав, на ветру и на солнце стоять, голову вверх задрав и смотреть на прекрасные облака, что идут не спеша по делам своим из далëка и в далека.. Таких замечательных и полезных дел полно - только об этом вы почему- то забыли давно. Не говорите мне, что вам скучно и пакостно, сил вот нет, тащите свою грешную задницу на ближайший паркет и танцуйте.. Не можется? Не умею? Да вы больны! Не слышите вы той самой волшебной струны.. Не надо валить все на время, на жизнь и людей, согласна, наверное их еще не было сволочней, и каждому есть что сказать.. Но скажите другое - разве вы здесь за тем, чтобы множить дурное? Чтобы ныть и страдать, искать изъяны, собирать свежие сплетни, лежать диваны, бояться быть первым( а вдруг засмеют?), шипеть в кругу знакомых змеюк и при этом надеяться, что сам никогда... Листать глянцы, лечить неврозы, слушать телевизор на полном серьезе, влезать в ипотеки, хрипя в петле, и плакать, плакать о горькой судьбе... И так потихоньку данная вам жизнь, которая могла быть прекрасной, становится вязкой, ужасно тяжелой и даже опасной, и точно в ней места для всяких глупостей нет.. А вот теперь перечитайте первый куплет