Октябрь. За окном – размытая акварель поздней осени: серые поля, голые деревья, низкое, свинцовое небо. Поезд, ритмично стуча колесами, мчит меня куда-то вдаль, унося с собой мысли, воспоминания, надежды.
Я еду в восьмом вагоне. Купе номер восемь. Число, которое преследует меня всю жизнь. Восемь лет назад, в этот же день, в этом же месяце, я потеряла самого дорогого мне человека – моего мужа, Андрея. Он погиб в автокатастрофе. По дороге домой. Из командировки.
С тех пор я каждый год в октябре еду в тот город, где мы с Андреем были счастливы. Гуляю по нашим любимым местам, вспоминаю его улыбку, его голос, его прикосновения. Словно он рядом, словно мы вновь вместе.
И вот сегодня, в купе номер восемь, я встретила его. Не Андрея, конечно. Но… так похожего на него.
Он вошёл в купе, извинился, что побеспокоил, и сел напротив. Высокий, широкоплечий, с такими же серыми, внимательными глазами, как у Андрея. Даже улыбка – такая же немного грустная, задумчивая.
Мы разговорились. Он едет в ту же сторону, что и я. В тот же город. Мы говорили о погоде, о дороге, о жизни. И я всё больше убеждалась в том, что это не просто совпадение. Что это знак. Что Андрей послал мне его.
Когда поезд прибыл на станцию, он помог мне с вещами, проводил до такси.
– Меня зовут Сергей, – сказал он, протягивая мне руку.
– Марина, – ответила я.
– Может быть, мы ещё увидимся? – спросил Сергей.
– Я бы очень этого хотела, – сказала я.
Он улыбнулся и ушёл. А я села в такси и поехала в город, где мы с Андреем были счастливы. И мне казалось, что вместе со мной едет и Андрей. И что он рад за меня.
