Однажды в этом году у нас с мужем внезапно случилась годовщина свадьбы. В тот день с утра пораньше, в 11 часов, моя мама как бы невзначай написала: - Привет. Как делишки? - Гуляем, - скромно ответила я, ожидая поздравительного продолжения. И мои ожидания были не напрасны: - С днем рождения Пушкина вас! 225 лет, - торжественно провозгласила мама. - Шпасибо, - ответила я вежливо, но намекающе. - Может еще с чем-нибудь? - еще тоньше намекнула я. - Ой, - тут же отреагировала мама. И затихла на несколько томных мгновений. Думаю, она под руководством Шуфутинского переворачивала календарь. Или разгадывала большой секрет для маленькой, для маленькой такой компании. Наверно, она сама была не рада, что начала это утреннее просто здравствуй, просто как дела. - С днем Швадьбы вас! - продолжила мама, как ни в чем не бывало. - Сколько лет то? Уже не помню, - попыталась она предотвратить неминуемую расплату, изобразив склероз и старческую немощность в 49 лет. Не предотвратила. Выждав ровно один день,