2 ноября боярину Афанасию Заморышу приснился зловещий сон. Малиновый язь сидел на ромашке и глядел в оба.
При том он заманчиво улыбался.
Афанасий во сне хотел было перекреститься, да не успел. Некая влажная сила схватила его за ус и потащи с кровати в подпол.
В подполе тоже были язи. Уже не на ромашках, а кое-как.
Язи играли в трынку и плевались друг на друга.
"Нехорошо", — подумал Афанасий и дал дёру.
Проснулся, а тут я с фирменной ухмылочкой.
Что за наваждение!
Как быстро я разочаровываюсь. Я интеллектуальный спринтер. Срываюсь мгновенно, жму во все лопатки, а потом стихаю, смиряюсь, начинаю озираться, оглядываться по сторонам. Мне становится смешно. О чем это все здесь рассуждают с таким умным видом? – Неужели, им ведома истина? Господа, вам ведома истина? Господа, конечно, дружно в ответ: «А как же? Ведома, ведома, присоединяйся». Я бы не прочь, да чего-то рожи у вас больно серьезные. Рожи-то чего серьезные такие, спрашиваю? – Так рожи-то наши от интеллектуального усилия перекошены. Истину постигаем. – Так постигли? – Да вот уж, виднеется, кажись. Счас ухватим, - отвечают мне господа. Нацеливаются на истину, а хватают всё больше дам.
Но я уже устал, мне уже скучно, я уже пошел пиво пить и в глаза вобле смотреть. У воблы в глазах такая неземная тоска – куда вам с вашей истиной…
Старое, старое. Старое — напрочь забытое новое. Это мы ещё в школе проходили на уроках естественного незнания.
