Он сидит у дверей и надеется, сердцем, на встречу.
Поскулит, помолчит и закроет от грусти глаза.
Он провалится в сон, только сон не кончался бы вечность!
Где знакомые запахи, лица и снова весна.
Где любимые руки запускают в шерсть тёплые пальцы.
И теребят за ухом, и гладят по чёрной спине.
Сколько было иных, но не верит душа самозванцам.
Ожидание встречи становится крепче вдвойне.
И не в радость еда, и гулять без него неохота.
Без того, кто ещё так недавно с ним рядышком был.
Но мелькают недели и нет уже счета субботам.
Когда он, чуть усталый, с работы домой приходил.
Пёс втыкался при встречи ему мокрым носом в ладони.
И махал неустанно, от радости, бодро хвостом.
Он хозяина ждал и теперь его ждёт, его помнит.
И надеясь на встречу, грустит и грустит о былом.
Он, увы, не придёт, опустели холодные стены.
А портрет на столе перечеркнутый чёрной тесьмой.
Только преданный пёс, он по-прежнему в лучшее верит.
Верит, что он вернётся и вновь позовёт за собой.
Он сидит у дверей и надеется всё же на встречу...
01.11.2024
Елена Синдякова
(Иллюстрация и-нет)
