Дорога в Выборг словно жила… Вена, в который неустанно течет импульсивная кровь. Хочется развеять всю музу в просторах ближней северной стороны, растворится, пыльным ветром осесть на выцветших бревнах заброшенных изб, которые пустыми, разбитыми окнами еще продолжают передавать тепло к памяти о мертвых владельцах. «А мне и в России хорошо» - слова, которые я начала понимать только спустя годы. И ведь правда… глядя на просторы лесов, в голову приходят лишь строки: Это все мое - родное. И воспламеняется сердце в готовности бороться за отрадные глазу три березки. В этом городе сочетается образ Калининграда, угадывающийся в оставленной от шведов и финнов архитектуре домов, и возвышенный Санкт-Петербург со своими дворами-колодцами. Он щедро угощает вкуснейшими блюдами за вполне демократичные цены, а осенними вечерами соблазняет глаз персиковыми закатами, разбавленными робко подступающей синевой ночи. Ветер доносит прохладу Выборгского залива, которая, попадая вместе с запахом сладкого коф