Дед Прохор жил на самом краю Волчьего хутора, в избе, вросшей в землю по самые окна. Вокруг дома торчали какие-то коряги, подозрительно похожие на человеческие фигуры, а на покосившемся заборе сидели три огромных ворона, уставившись на припозднившихся гостей недобрыми глазами. «Входи, святой отец», – прогудел голос из избы, прежде чем отец Алексий успел постучать. – «Давно жду». В избе было накурено какими-то травами, от запаха которых у батюшки сразу закружилась голова. В красном углу, где положено быть иконам, висели пучки сушёных растений и какие-то странные амулеты. Дед Прохор, здоровенный старик с бородой до пояса, восседал за столом и неспешно потягивал самогон из гранёного стакана. «Присаживайся, служитель божий», – усмехнулся колдун. – «Выпьешь?» «Не положено...» – начал было отец Алексий, но тут его снова скрутило, и вместо «Господи помилуй» вырвалось забористое «Наливай!» Прохор разлил самогон по стаканам, пробормотал что-то непонятное и махом опрокинул свой. Батюшка, поколеб