Первую записку я нашла на зеркале в прихожей. Желтый листок, приклеенный криво, будто второпях. Почерк – острый, незнакомый:
"Не забудь проверить газ перед сном"
Я живу одна уже пять лет, с тех пор как не стало мужа. Записки себе не оставляю – память пока не подводит. Да и почерк совсем чужой. Смяла бумажку, выбросила, но перед сном конфорки проверила. На всякий случай.
Утром в ванной, на запотевшем стекле – новая записка, розовая:
"Сегодня надень красное платье. Пригодится"
Странно, но именно в тот день меня пригласили на собеседование в крупную компанию. Красное платье, похоже, действительно помогло – я получила работу, о которой мечтала последние полгода.
Записки стали появляться регулярно. Всегда в разных местах, всегда с верными советами:
"Возьми зонт. Будет ливень"
"Позвони маме. Она скучает"
"Не садись в маршрутку №17. Опоздаешь"
Я начала к ним привыкать. Более того – ждать. Каждое утро первым делом искала глазами желтый или розовый квадратик. Они стали моим персональным оракулом, невидимым другом, который заботится и предупреждает.
Иногда я пыталась подловить того, кто их оставляет. Установила камеры, но на записях никого не было. Будто записки материализовались из воздуха. А потом появилось предупреждение:
"Не пытайся узнать. Так будет безопаснее"
И я смирилась. Жизнь наладилась – работа, друзья, даже познакомилась с приятным мужчиной. Андрей – врач, интеллигентный, заботливый. Наши отношения развивались стремительно.
Но однажды утром я нашла записку, от которой по спине пробежал холодок:
"ОН НЕ ТОТ, ЗА КОГО СЕБЯ ВЫДАЕТ"
Сердце заколотилось. Что это значит? Несколько дней я не находила себе места, присматривалась к Андрею. Ничего подозрительного. Всё тот же внимательный, любящий мужчина.
А потом записки посыпались одна за другой:
"ПРОВЕРЬ ЕГО ТЕЛЕФОН"
"ЗАГЛЯНИ В ПОДВАЛ ЕГО ДОМА"
"ОН УБИЙЦА"
Я не верила. Не хотела верить. Раньше записки никогда не ошибались, но... это же Андрей! Мой Андрей!
В тот вечер он пригласил меня к себе. Готовил ужин, улыбался, рассказывал о работе в больнице. А я все не могла отделаться от навязчивых мыслей. Когда он спустился в погреб за вином, я, повинуясь какому-то внутреннему чутью, взяла его телефон.
В галерее – папка с фотографиями. Женщины. Разные. Молодые и постарше. Все светловолосые, как я. Все... мертвые.
Я услышала его шаги на лестнице и меня обуяла паника. Я инстинктивно опустила руку вниз, в кармане что-то зашуршало – новая записка:
"БЕГИ. СЕЙЧАС"
Я метнулась к двери, но она оказалась заперта. Звук шагов все ближе. В отчаянии заозиралась по сторонам и заметила открытое окно. Второй этаж – высоко, но выбора нет.
Приземление вышло жестким. Подвернула ногу, но боли не чувствовала – адреналин гнал вперед. Позади раздался крик ярости. Я бежала, не оглядываясь, пока не добралась до полицейского участка.
Через неделю в новостях сообщили об аресте серийного убийцы. В подвале его дома нашли останки семи женщин. Все они пропали за последние три года. Все были похожи на меня.
Последнюю записку я нашла на кухонном столе этим утром:
"Теперь ты в безопасности. Прощай"
Я так и не узнала, кто оставлял эти записки. Может, ангел-хранитель? Или душа погибшего при несчастном случае мужа, спасла меня? Теперь это не важно. Главное – я жива. А записки... они исчезли так же таинственно, как появились.
Но все равно, иногда, проходя мимо зеркала в прихожей, я ищу глазами желтый квадратик. И каждый раз, не находя его, испытываю странное чувство – облегчение напополам с тоской. Ведь эти записки не только спасли мне жизнь. Они научили меня доверять интуиции и никогда не игнорировать предупреждения, даже если они приходят из ниоткуда.