Олег Букач Нынче февраль постаревший
Корчится, пальцем грозит.
Чёрные молнии веток
Старческий вздох шевелит.
Тенькает где-то синица,
Сорока стрекочет в лесу.
На небе – светлые лица:
Ангелы зиму несут
За горизонт, над оврагом,
Где ей почить суждено.
Солнце, как из бумаги,
Вставленное в окно.
Часы чуть быстрей шагаю,
Люди быстрее живут,
Снега под окном проседают -
Все тепла ждут…
Нынче февраль постаревший
Корчится, пальцем грозит.
Чёрные молнии веток
Старческий вздох шевелит.
Тенькает где-то синица,
Сорока стрекочет в лесу.
На небе – светлые лица:
Ангелы зиму несут
За горизонт, над оврагом,
Где ей почить суждено.
Солнце, как из бумаги,
Вставленное в окно.
Часы чуть быстрей шагаю,
Люди быстрее живут,
Снега под окном проседают -
Все тепла ждут…