На днях (22.01.2024) дочитала «Проступок аббата Муре» Э. Золя.
Не в первый раз читала.
Разумеется, когда-то (в неполные 16) эта история воспринималась иначе. И эмоции были другими.
Вообще, перечитывая некоторые книги, начинаешь остро осознавать, как сильно наш личный бэкграунд отзывается в воспринимаемом, из года в год и на свой лад. Чувства, знания, опыт.
Мы становимся другими, более счастливыми или, напротив, меланхоличными.
Как известно, Золя был последователем натурализма, и, действительно, многие сочинения у него выходили очень чувственными, но также и лиричными.
Сад Параду (как воссозданный ветхозаветный рай), история неведения, томления и, наконец, любви и смерти, неизбежно за ней последовавшей, - таково содержание романа, которое неожиданно обнаружилось и в некоторых фрагментах интертекстовой реальности -
в этой лирике, к примеру.
Елена Севрюгина
***
когда переболит вчерашний гнев,
уймется лев, на лапы ляжет лев
и распахнется белое пространство,
которое заполню до краев —
куда ни посмотри — здесь все мое,
обериутство и картезианство
и снова Ариадна свяжет нить,
и я уже смогу тебя простить
и выпустить из рук, еще дрожащих…
в густой рутине слов ненастоящих
нетрудно две судьбы разъединить
и будет свет над медленной рекой,
и белых снов младенческий покой,
и заросли осок, и я все та же,
которая задолго до войны
росла из темноты и тишины,
о прочем не догадываясь даже —
ни о земле, засохшей без воды,
ни о золе, оставившей следы
в узорчатом горшке из-под герани …
желание любить и быть на грани
несем в себе как признаки беды
оставь меня в застенчивом раю —
тоску мою, доверчивость мою,
космическую боль по человеку,
живущему внутри меня и вне,
взращенному на ветре и огне,
невнятному ни городу, ни веку —
он будет здесь, когда исчезнешь ты,
когда истлеют ребрами мосты
и скрасят ночь созвездия иные,
и приведут волнения земные
к порогу первобытной немоты
***
умные были хорошие
только без тени стыда
наше роскошное прошлое
я схороню навсегда
тропками правыми левыми
выйду в затейливый сад
брошу ключи за аллеями
там где черешни висят
спелые сочные яркие
только дотронься возьми
память не тешит подарками
жаль не беспамятны мы
солнце внезапно представится
желтым больным фонарем
там где сойдемся-расстанемся
где друг для друга умрем
небо дождями заревано
то что нельзя излечить
мучает болью подреберной
спазменной дрожью ключиц
станет пустым и немыслимым
скупо даруемый свет
значит идти против истины
смысла и повода нет.
