Дверь почтового ящика захлопнулась с сухим щелчком. Это был последний из её ритуалов за день — перед сном открыть облупленный ящик в подъезде, ожидая ничего, и закрыть его с разочарованием. Но сегодня что-то лежало внутри.
Плотный конверт, без марки и без обратного адреса. Только её имя выведено каллиграфическим почерком: Анна Маркелова. Пальцы Анны чуть дрогнули, как от прикосновения к холодному стеклу, и она поспешила подняться в квартиру, ощущая, как за спиной будто кто-то незримо следит.
Она села за стол, распечатала конверт. Внутри оказалась старая фотография, пожелтевшая и помятая — на ней был запечатлён человек, которого она не видела больше десяти лет. И которого не могло быть в живых.
Это был её брат.
Гриша стоял на фоне обгоревшей детской карусели, той самой, что сгорела в ночь его исчезновения. Он улыбался — не натянутой, кривой улыбкой человека, который пытается скрыть боль, а лёгкой, счастливой улыбкой, как будто всю свою жизнь он ждал именно этой встречи. Внизу фотографии виднелась дата — сегодняшняя.
Анна резко встала, чувствуя, как кровь стучит в висках. Брата объявили пропавшим без вести десять лет назад после того пожара, и никакие поиски ничего не дали. Он просто исчез. А теперь — фотография, сделанная сегодня?
На столе под снимком лежало письмо. Внутри аккуратно сложенного листа бумаги всего несколько слов:
"Пора вернуть то, что тебе не принадлежит."
Слова обжигали взгляд, словно таили в себе угрозу. Она судорожно перебирала в голове воспоминания о том дне — пожар, крики, отчаяние, шок. Но что именно ей нужно вернуть? Она не помнила, чтобы забрала у брата что-то, что могло стоить ему жизни. Или это было что-то другое? То, что она похоронила так глубоко в памяти, что даже не замечала до этой минуты?
Анна отпрянула от стола, когда внезапно зазвонил телефон. Экран светился неизвестным номером. Глухо бормоча проклятия, она взяла трубку. На другом конце — лишь шум пустоты, в который вдруг вплёлся едва различимый голос.
— Время вышло, Аня, — прошептал Гриша.
Трубка выпала из её рук и покатилась по полу, издавая короткий стук. Дрожа, Анна поняла, что, как бы ни старалась, ей не удастся скрыться от прошлого. Оно уже было здесь, рядом. Оно всегда ждало, когда она откроет этот проклятый конверт.
За её спиной в зеркале мелькнуло чьё-то отражение — не её собственное, а того, кто улыбался на фотографии.