У старых лип в тени безвольно
Шумит речушка своевольно,
На горизонте солнце млеет,
Шумит дубрава, зеленеет.
В золотые блики лес окрася,
Себя за горизонтом спряча,
Мечты, что тут живут сто лет,
Где стонет прошлого ответ.
В далекий край ведет дорога,
Где понимает нас природа,
И нету времени, друзья,
Встречают милые поля.
Где пишется легко и плавно,
И где речушка без названья
Шумит и нам творить велит,
Красой природы осенит.
Среди тумана, что растает
Под солнцем, мягко обнимая,
В юбках покрывал осенних,
Юности порой нетленной.
На горизонте зажигая,
На западе отождествляя,
И в каждой строчке ход души,
Воспоминаний стон звучит.
Где небо тянет за собою,
И бесконечность птицы стонут,
И своевольности души,
А мы все пишем, пишем мы...