Старость приходит ко всем, но к каждому по своему. Каждый её по своему осознаёт. Кто-то так, а кто-то этак. Бывает человек ещё относительно молодой, а у него подагра третьего нижнего мозжечка головной спины, левой справа. И ничего не помогает. А бывают такие, как Митрич. Старики, пенсионеры.
Как-то рассказывал Митрич про пенсию и старость. Честно рассказывал, без утайки, без прикрас. Может и ничего особенного, но поделюсь.
Митрича решили проводить на пенсию. Он не хотел. Рано ещё. Как же, он себя чувствовал хорошо, в форме. Если что, и с молодыми поспорил бы в силе, да скорости. Нет, настояли. Давай, мол, Митрич, пора, возраст.
Собрали значит банкет. Речи. Тосты. Пожелания. Подарки. Всё как полагается. Посидели душевно коллективом, выпили, закусили. Стали расходиться. А Митрич-то за руль не может, под градусом как-никак. Пришлось на автобусе домой. С грустным настроением и подарками. А время-то уж не раннее, вечер, да и темнеет рано в октябре.
Доехал как-то. Вышел на своей остановке. Живёт он в тихом райончике, далеко не центр, хулиганский, можно сказать, район.
Вышел. До дома идти метров двести, может чуть больше. Фонари горят не все, через один, да и то тускло. Прохожих почти нет, где-то через дорогу один-два может, на весь район.
Вдруг, из темноты нарисовались две фигуры и к Митричу. Позарились на подарки его, отобрать хотели. Вот тут и приключилась с Митричем кручина, понял он, что не зря решили на пенсию спровадить, старость пришла. И возраст не тот, и здоровье подвело.
Жалко Митрича, до сих пор. Как вспомню с каким сожалением о том вечере вспоминал, как вздыхал горько. Его влажные от слёз глаза на мужественном, волевом лице. Сжатые в бессильной ярости кулаки и горькие, беспощадные слова, рвущие душу:
Мда… Старый я стал, Женя, немощный… Второго ведь, так и не смог догнать…