— Это не твоё дело, Мария! Дочка, как всегда, громко хлопнула дверью. Дом вздрогнул, и, казалось, даже стены опустили плечи от напряжения. Мария устало потерла виски. Всё-таки после пятидесяти вот так вот стоять в коридоре, разруливая ссоры со взрослыми детьми, — что-то в этом было ироничное. Она медленно прошла в кухню, где с детства пряталась от бед. Кухня была её маленьким королевством, где на полках теснились жестяные банки, пропахшие корицей, и кофейные чашки с отколотыми краями. Она поставила чайник и тихонько села за стол. Знала: через пару минут её дочь Настя опять придёт, как это уже было не раз. И ведь в этом, казалось бы, был тот самый порядок жизни, о котором мечтала Мария. Тёплый дом, семья, дети... Только теперь, сидя одна на кухне, Мария ощущала себя не королевой, а вахтёром, который держит свою крепость на последнем издыхании. Настя, как она и ожидала, появилась через несколько минут. Села напротив, перебирая ладони, как будто бы они могли защитить её от разговоров. Ма