"Да ладно, мам! Ты что, серьёзно?" – я не мог сдержать смех, глядя на её серьёзное лицо. Мы стояли посреди моей супермодной теплицы, окружённые зелёными помидорными кустами. Солнце пробивалось сквозь полупрозрачный пластик, создавая эффект какого-то волшебного царства.
Знаете, я всегда считал себя крутым огородником-экспериментатором. Ну, типа, молодой, продвинутый, все дела. А тут стою и слушаю, как моя мама – божий одуванчик в цветастом платье – выдаёт такие перлы, что хоть стой, хоть падай.
"Конечно, серьёзно!" – она посмотрела на меня так, будто я только что сказал, что Земля плоская. "Ты принеси сюда спелые помидоры, развесь их между этими зелёными, и увидишь – они быстрее созреют!"
Я чуть не прыснул со смеху. Представил себе эту картину: зелёные помидоры, глядя на своих красных собратьев, начинают завидовать и краснеть от стыда. Прямо как я в школе, когда Ленка из параллельного класса проходила мимо.
"Мам, ну ты даёшь! Это же не люди, чтобы от зависти краснеть," – я всё ещё посмеивался, но уже не так уверенно. Всё-таки, мама редко говорила что-то просто так.
Она только махнула рукой: "Ой, да что ты понимаешь! Вот увидишь, я права."
И ушла, оставив меня в полном недоумении среди моих зелёных питомцев.
Надо сказать, что эта теплица была моей гордостью. Я её сам собрал, своими руками. Ну как сам – с ютуп-инструкцией и парой крепких друзей, которых заманил обещанием шашлыков и пенного. Помню, как Серёга, пытаясь закрепить каркас, чуть не свалился с лестницы. "Блин, Лёха," – кричал он, – "твои помидоры меня в могилу сведут!" А я ржал и думал – вот оно, начало новой эры. Своя теплица – это же почти как свой дом!
И вот теперь стою я в этой теплице, смотрю на свои зелёные помидорки и думаю – а вдруг мама права? Может, правда, есть какая-то помидорная телепатия? Или феромоны? Или ещё какая-нибудь научная хтонь, о которой я понятия не имею?
Знаете, что самое смешное? Я ведь не стал проверять. Типа, гордость не позволила. Ага, как же! Просто лень было тащиться на рынок за спелыми помидорами. Да и казалось мне это всё какой-то бабушкиной сказкой.
А потом как-то вечером сижу я на диване, листаю ленту в телефоне. И тут – бац! – статья про созревание овощей. Я чуть кофе не подавился, когда прочитал: "Спелые помидоры выделяют ацетилен, который ускоряет созревание других плодов".
Вот тебе и на! Оказывается, моя мама – не просто эксперт по всем вопросам от политики до квантовой физики, но ещё и настоящий помидорный гуру!
Я сидел, уставившись в экран, и чувствовал себя полным идиотом. Вспомнил, как подшучивал над ней, как самодовольно рассуждал о современных методах выращивания. А она просто знала что-то, чего не знал я.
На следующий день я, конечно, помчался в теплицу. Посмотрел на свои помидоры – всё ещё зелёные, конечно. Но теперь я смотрел на них другими глазами. Казалось, они подмигивают мне: "Ну что, умник, понял теперь?"
И знаете, что я сделал? Я пошёл на рынок, купил самых красных, самых спелых помидоров и развесил их по всей теплице. Ходил между грядок, как заправский декоратор, расставляя эти красные шары.
Соседский пацан Димка, который часто торчал у забора, наблюдая за моими садово-огородными экспериментами, спросил: "Дядь Лёш, а чё это вы делаете?"
Я важно ответил: "Стимулирую созревание путём ацетиленовой индукции". Димка уважительно присвистнул и убежал, наверняка чтобы похвастаться друзьям новым умным словом.
А я стоял посреди теплицы и думал – вот оно, взросление. Это когда понимаешь, что твои родители, которых ты считал безнадёжно отставшими от жизни, на самом деле знают чертовски много. И иногда стоит их послушать, даже если их идеи кажутся абсурдными.
Через неделю мои помидоры начали краснеть. Я не могу с уверенностью сказать, было ли это из-за развешенных спелых собратьев или просто пришло их время. Но одно я знаю точно – в тот момент я чувствовал себя не просто огородником, а настоящим учёным-экспериментатором.
Когда я принёс маме первую миску спелых помидоров, она даже не стала злорадствовать. Просто улыбнулась и сказала: "Молодец, сынок. Вкусные помидорки выросли".
Они действительно были вкусными. Может, потому что выросли с любовью и моей заботой. Или потому что в них была частичка маминой мудрости. А может, просто потому, что это были мои первые помидоры из собственной теплицы.
С тех пор прошло много лет. Я уже не тот самоуверенный парень, который думал, что знает всё на свете. Теперь у меня уже несколько теплиц, и я экспериментирую с разными сортами. Но каждый раз, когда я захожу в теплицу и вижу зреющие помидоры, я вспоминаю тот случай и улыбаюсь.
А ещё я понял одну важную вещь – иногда самые важные уроки в жизни мы получаем не из умных книжек или интернета, а от людей, которые рядом с нами. Даже если эти уроки кажутся нам странными или смешными.