Вечер упал на город, словно кто-то наспех приглушил свет в огромном зале. Улицы, залитые тусклым светом фонарей, лениво пробивались сквозь мутные окна старой квартиры, отбрасывая на стены тени — такие же усталые, как и эта ночь. Анна сидела на краю дивана, нервно крутя в руках виниловую пластинку. С обложки на неё смотрела треснувшая фотография: он, тогда молодой и с глазами, полными огня, играет на гитаре, окружённый такими же, как он, одержимыми музыкой ребятами. А рядом — она. Смеющаяся, беззаботная, почти неземная.
Прошло столько лет… Сколько? Двадцать? Больше? Сложно сказать. Воспоминания, как всегда, живут в своем времени. Они когда-то играли вместе в маленьком клубе при университете, и казалось, что впереди только счастье и полная свобода. Но жизнь, как хитрый маэстро, сыграла свои аккорды: она стала женой серьезного, уважаемого человека, а он… Он уехал. В другой город, в другую жизнь, в другой ритм.
Может, позвонить ему? — мелькнуло в голове. Она отмахнулась от этой мысли так же легко, как от комара. Пластинка отправилась на полку, а сама Анна направилась на кухню, где её ждал ужин.
Тем временем, за тысячи километров, Артём сидел в студии звукозаписи. Он больше не играл в клубах — не было времени. Саундтреки для фильмов заменили юношеские мечты, но гитара, лежащая рядом, хранила тепло тех лет. Бывали моменты, когда он чувствовал, что всё самое важное в его жизни произошло тогда, в студенческой молодости. И она, Анна, была частью этого…
— Эй, Артём, ты готов? — голос звукорежиссёра прозвучал из-за стекла.
Он взял гитару, но пальцы вдруг стали чужими. Перед глазами снова всплыл её образ. Последние недели он всё чаще вспоминал о ней, будто кто-то возродил в его душе этот забытый мотив.
— Попробуем, — вздохнул Артём, словно признавая своё бессилие перед прошлым.
Шли недели. Анна сидела за рабочим столом, когда телефон резко зазвонил. Незнакомый номер. Она собиралась проигнорировать его, но что-то внутри заставило её взять трубку.
— Алло?
— Привет… Анна? Это Артём.
Этот голос. Такой знакомый, но немного изменившийся. Анна замерла, сердце сделало кувырок.
— Артём? — она старалась удержать голос ровным, но внутри всё сжималось. — Не ожидала услышать тебя.
— Честно? Я сам не думал, что решусь. Но последнее время ты не выходишь у меня из головы. Всё началось с музыки…
Музыка. Как странно. Анна улыбнулась, хотя внутри что-то с треском рушилось. Сколько лет она пыталась забыть его? Сколько раз убеждала себя, что это было правильно? Но прошлое оказалось живым, с нестерпимой силой возвращая всё назад.
— Музыка, говоришь? — произнесла она, стараясь звучать непринуждённо. — Забавно, я как раз нашла старую пластинку с твоим альбомом.
— Правда? Я и забыл, что у тебя она осталась. Слушай, может, встретимся?
Встреча. Зачем? В голове закружилось, как от внезапной тревоги. Сейчас? В жизни, где всё решено, построено, устоялось?
— Я не знаю… У меня ведь семья, дети…
— Понимаю, — Артём звучал мягко, словно касался раненой души, — Я не прошу ничего невозможного. Просто хочется поговорить, увидеться как друзья.
Анна представила, как они сидят в кафе, пьют кофе, вспоминают старое. Всё это казалось одновременно и ошибкой, и неизбежностью.
— Хорошо, — ответила она, прежде чем успела осознать.
Кафе было маленьким и уютным, но внутри всё дрожало от ожидания. Страх, воспоминания, надежды — они смешались, создав непонятный вихрь. Дверь распахнулась, и вошёл Артём. Почти не изменился, только глаза. В них появилась та усталость, которую дарят годы.
Они молчали. За столиком царила неловкость, как будто всё, что должно было быть сказано, уже потеряло смысл. Анна заметила его гитару — та самая, которую он носил с собой всегда. Прошлое прокралось в её мысли.
— Ты всё ещё играешь?
— Играю, но уже не в клубах. В основном сочиняю. Но иногда хочется вернуться к тому времени…
— Помнишь нашу песню? — неожиданно спросила она. — Мы так и не дописали её тогда.
— Конечно, помню. Хочешь попробовать сейчас?
Она колебалась, но внутри что-то радостно вспыхнуло.
— Почему бы и нет?
Они вышли на улицу. Артём взял гитару, наигрывая знакомую мелодию, ту самую, с которой всё начиналось. Анна подхватила, слова всплывали сами по себе. Время исчезло, оставив лишь их двоих и музыку.
Когда мелодия стихла, Артём посмотрел на неё с грустной улыбкой.
— Мы могли бы быть счастливы.
Анна улыбнулась, сдерживая слёзы.
— Может, мы и есть счастливы. Просто с разными людьми, в разное время.
Больше о прошлом не говорили. Жизнь расставила всё на свои места.
Если вам понравился рассказ, то подписывайтесь на канал. Впереди ещё много интересных и завораживающих рассказов.
Так же пишите в комментариях на какую тему вы бы больше всего хотели прочитать следующий рассказ.