Многие могли бы назвать меня умной, но те, кто знает меня по-настоящему, сказали бы, что я глупа — глупа из-за любви. Я верила, что для тебя я была кем-то особенным, человеком, с которым ты хотел бы быть рядом в будущем. Но ты сказал: «Мы не вместе, так зачем ревновать?» Было ли это просто случайностью?
Я всегда знала, что я не уникальна, но ты заставил меня почувствовать себя такой, только чтобы потом оставить, как только появилась она. Зачем ты обращался со мной, как с чем-то важным, если намеревался бросить меня, как только появился новый человек?
Ты говоришь, что тебе нравятся те, кто летает высоко, но почему же тогда ты подрезал мне крылья? Осколки того, что осталось от нас, сверкают, когда я молюсь в каждой церкви, чтобы мы вновь стали едины. Хотя наша любовь ещё горит, призрак прошлого преследует меня.
Но разве это не проще простого? Просто скажи, что я тебе не нужна. Тогда бы я не сгорела от боли и не ушла бы в тень. Часть меня все равно останется с тобой, пока ты продолжаешь свободно шагать по этому миру, а я остаюсь здесь и оплакиваю наше прошлое.
Это было случайностью, когда ты не ложился спать до трёх ночи, чтобы поговорить со мной, хотя всегда ложишься ровно в десять? Или, может быть, случайностью, когда твои пальцы чуть дольше задерживались в моих, когда мы давали пять? И как можно объяснить твой взгляд, устремленный на меня в спортзале при любой возможности? Случайно ли, что ты называл меня красивой с этой безумной улыбкой на лице? Или что молился за мое здоровье и благополучие каждую ночь? Возможно, для тебя всё это было пустяком.
Но как мне поверить в случайность, когда твоя семья знала обо мне? Когда твои двоюродные братья одобряли наши отношения? Как можно назвать это случайным, если ты сам сказал, что влюбляешься в меня?
Я пытаюсь быть спокойной, сдержанной девушкой, которая не мешает твоим решениям. Но, честно говоря, у меня это плохо получается.
Возможно, это я слишком сильно любила. Это я слишком серьёзно относилась к тому, что для тебя было лишь увлечением. Я, как наивная романтичка, верила, что ты тот самый. Не то чтобы я не хотела двигаться дальше, просто мне нужно понять, что было у тебя на уме в тот момент, когда ты решил так поступить.
Не в том дело, что я не могу отпустить. Мне просто нужно понять: почему? Почему ты обманул меня? Почему снова и снова возвращаешься, когда я уже почти оправилась? Почему бередишь старые раны только для того, чтобы посыпать их солью?
Ты не был бывшим, ты был чем-то больше. Может быть, ты был кем-то, кто мог стать моей судьбой, но так и не стал. Ты был «почти любовью», тем, что никогда не сбудется, мгновением, которое однажды просто станет воспоминанием. Моя несбывшаяся любовь.