История Антона оказалась банальной и от этого ещё более трагичной. Приехал в Москву на заработки из маленького городка, где закрылся завод. Первое время жил у знакомого, но тот неожиданно уехал. Работу найти не удавалось — без прописки, с минимумом опыта. Деньги кончились. А три дня назад его ограбили и избили.
— Я не хотел вас беспокоить, — тихо закончил он. — Просто... просто сил уже не было.
Я молча встала и пошла готовить завтрак. Что тут скажешь?
Звонок Наташки раздался, когда я наливала кофе:
— Оль, ты где пропадаешь? Я тебе с утра пишу!
Я глубоко вздохнула и рассказала всё. Реакция была предсказуемой:
— Ты что, с ума сошла?! Немедленно вызывай полицию! Или хотя бы выгони его! Вдруг он маньяк? Или вор? Или...
— Наташ, — перебила я её. — Он не маньяк. Он человек, которому нужна помощь.
— Ольга Сергеевна, вечная наша мать Тереза! — в голосе подруги звенело раздражение. — Вспомни, чем закончилась история с тем котёнком, которого ты подобрала! Он чуть всю квартиру не разнёс!
— Антон не котёнок, — твёрдо сказала я. — И я не могу его просто выставить на улицу.
В трубке повисло тяжёлое молчание.
— Хорошо, — наконец процедила Наташка. — Но если что — я предупреждала.
Следующие дни были похожи на странный сон. Антон постепенно приходил в себя, становился более разговорчивым. Оказалось, что у него два высших образования и прекрасное чувство юмора. Он рассказывал о своём городке, о маме, которая учила в школе литературу, о мечте открыть свою автомастерскую.
А я ловила себя на мысли, что мне нравится возвращаться домой, зная, что там кто-то есть. Нравится готовить на двоих. Нравится слушать его негромкий голос.
На работе все заметили, что я изменилась. "Влюбилась, что ли?" — подмигивала секретарша Лена. Я только загадочно улыбалась.
Через неделю Антон заявил, что больше не может злоупотреблять моим гостеприимством. Я, конечно, стала возражать, но он был непреклонен:
— Вы и так сделали для меня больше, чем кто-либо. Теперь моя очередь что-то делать.
Выяснилось, что он уже нашёл работу — автослесарем в небольшом сервисе. Хозяин, пожилой армянин, согласился взять его без документов, разрешил ночевать прямо в мастерской.
Вечером накануне его ухода мы сидели на кухне, пили чай. За окном шёл дождь, в комнате было тепло и уютно.
— Знаете, Ольга, — вдруг сказал Антон. — Я всю жизнь верил, что хорошие люди существуют только в книжках. А теперь...
Он замолчал, и я увидела, как по его щеке скатилась слеза.
На следующий день он ушёл, оставив на столе записку: "Спасибо за всё. Я никогда этого не забуду."
Прошёл месяц. Я часто думала о нём, гадала, как он там. Наташка уже не язвила по поводу моей доверчивости, только иногда спрашивала: "Ну что, не жалеешь?"
А потом, в один из промозглых ноябрьских вечеров, в дверь позвонили. На пороге стоял Антон — чисто выбритый, в новой куртке. В руках — огромный букет роз.
— Можно войти? — улыбнулся он. — Я тут подумал... может, теперь моя очередь помогать?
...Знаете, иногда один поступок может изменить всю жизнь. Мою — точно изменил. И дело даже не в том, что мы с Антоном теперь вместе. А в том, что я поняла: делать добро никогда не бывает ошибкой. Даже если все вокруг говорят обратное.
