Ты сидишь в кресле, правильное положение – спина ровная, руки на подлокотниках. Всё как надо. Окружён вещами, которые ты выбрал. Примерно так представляешь свою жизнь. Примерно так представлял, пока не понял, что кресло шатается, хотя ножки у него должны быть на одном уровне. И подлокотники тёплые только с одной стороны. Вещи, которые должны приносить удовольствие, стали приносят только раздражение.
Секунду назад ты был уверен, что контролируешь ситуацию. Всё под контролем. Всё твоё. Но тут как будто кто-то в голове дёрнул рубильник, и свет зажёгся слишком ярко. Резко. Жёстко. Ты видишь нечто, что всегда было перед глазами, но ты не замечал. Дыры. Пустота. Ты называешь это обрывками.
Тут важно понять: ты не сошёл с ума. Нет, ты всё ещё тот же ты, сидящий в своём кресле. Просто ты заметил обрывки, и теперь их уже не развидеть. Это как мухи, прячущиеся за шторами, увидеть не можешь, но теперь не можешь не знать, что они там есть.
Обрывки появляются везде. В старых фотографиях. В разговоре с друзьями. В том, как чашка стоит на краю стола. Вопрос "почему она не падает?" — это не тревога, это факт. Ты можешь видеть то, что остальные игнорируют. И теперь не можешь отвернуться. Как странно видеть мир таким, какой он есть: не идеальный и не обязательно разумный.
Ты смотришь на экран телефона – пустые уведомления, как будто всё, что там, создано лишь для того, чтобы заполнить паузы между тем, что на самом деле происходит. А что на самом деле происходит? Ты ведь сидишь здесь, в этом шатающемся кресле, и понимаешь, что паузы никогда не заканчиваются.
Что тебе остаётся? Вопрос, который, уверен, ты задавал себе уже не раз. Даже если не озвучивал. Что делать, когда знаешь, что обрывков больше, чем цельного полотна? Когда понимаешь, что всё – это всего лишь набор иллюзий, собранных так, чтобы ты чувствовал себя комфортно. Да и о каком комфорте можно говорить, когда даже кресло шатается?
Ответ простой. Ты ждёшь его, да? Думаешь, что я сейчас раскрою перед тобой какой-то тайный смысл. Может быть, скажу, что это всё шутка. Ну, давай. Вот тебе ответ: это не шутка.
Но это и не трагедия. Это просто факт. Обрывки. Ты – как и все мы – просто наблюдаешь за ними, собираешь их в что-то более-менее приемлемое и продолжаешь идти. Да, они не будут складываться в идеальный узор. Никогда. Но это и не нужно.
Ты, наверное, ожидаешь какого-то вывода. А что, если я скажу, что вывода нет? И это нормально. Ты думаешь, что смысл нужно найти, как находят потерянные ключи под диваном. А что, если ключи вовсе не терялись? Что, если ты просто придумал себе этот поиск, чтобы занять паузу между обрывками?
Вот почему ты здесь, в этом кресле. Вот почему ты читаешь это. Ты понимаешь, что всегда был прав. Мир – это не последовательная, идеально выстроенная цепочка событий. Он – лоскутное одеяло, где куски не совпадают по форме и цвету. И это нормально.
Знаешь, в чём суть? В том, что не нужно ничего чинить. Ты не обязан исправлять этот шаткий мир. Ты не обязан бороться с обрывками. Не обязан складывать их в цельное полотно. Всё, что нужно, – это понять, что они всегда будут рядом. Но они не главные. Главное – то, что между ними. То, что ты сам можешь заполнить.
Ты сидишь в кресле. Оно шатается, да, но теперь ты просто улыбаешься. Тебе не нужно, чтобы оно было идеально ровным. Пусть шатается. Пусть будут эти обрывки. Потому что в промежутках между ними ты находишь настоящий смысл. Твой смысл.
Ты видишь паузы, пустоты и обрывки. Но теперь ты знаешь, что это не конец. Это начало.