Я — бабочка с надломленными крыльями, колыбельная, которую никто так и не спел, собранная из фрагментов, которые уже почти рассыпались. Девушка, чьи мечты обратились в пепел.
Я был мечтателем. «Мечтать-то никто не запрещает», — говорили они, но никто не предупреждал, что путь к мечте не бывает бесплатным. Мои фантазии вспыхнули, словно поле, объятое пламенем, когда я осознал, что без денег мечты остаются недостижимыми. Я был мечтателем до тех пор, пока не столкнулся с реальностью.
Раньше я мог свободно витать в своих мечтах, но что это даёт в этом мире? Некоторые скажут: «Деньги не главное», но они не знают жизни за пределами своей защищённой реальности, где их всегда поддерживали. Они не понимают, что значит отказаться от своей мечты ради выживания, ради того, чтобы просто продолжать идти вперёд.
Они не почувствуют ледяного шока, когда реальность ударяет в лицо осознанием того, что ты никогда не испытаешь того, чего по-настоящему жаждешь. Они не переживут разочарования, которое приходит, когда мечты медленно ускользают из твоих рук, словно дым, растворяющийся в воздухе. Они не понимают боли изношенных ботинок, которые прошли слишком много дорог, и уж точно не знают агонии от мечтаний, которые больше никогда не оживут. Нет, они никогда этого не узнают.
Я мечтатель, и я могу мечтать только потому, что мы бедны.