Завтра они с Мариной должны были ехать на пикник, но Виктор задержался на работе. Ночь уже упала на город, холодный октябрь дышал сыростью, и он сидел в кресле, усталый, но неспокойный. В комнате светила одна лампа, заливая мягким светом полку с книгами. На ней были его сокровища — классика, которую он любил с юности. Виктор листал «Героя нашего времени», как будто книга могла дать ответы. Лермонтов всегда заставлял его задуматься — о судьбе, о выборах, которые человек делает, думая, что он свободен, но на самом деле подчиняясь законам, которые диктует общество или внутренняя борьба. — Марина бы не одобрила этого... — Виктор почти шёпотом проговорил сам себе. Она ненавидела Печорина. Для неё он был эгоистом, разрушителем, человеком, который жертвует всем ради своих мимолётных прихотей. Но Виктор видел в Печорине нечто большее — глубокую меланхолию, отчаянную попытку понять этот мир и своё место в нём. Печорин жил по своим законам, и хотя его поступки часто казались неразумными, для Ви