У нас горят поля. В Милютинском упал беспилотник, ещё 29 сентября. Из-за сильного ветра пламя разнесло на сотню гектаров. Ввели режим ЧС. И вот уже первое октября, а пламя бушует. Перекрыто движение на Западном шоссе под Ростовом. В Азовском горит камыш. В общем, не дай бог сейчас работа у пожарников. Авиация, пожарные поезда, малые суда… И дело не только в беспилотнике. Горят сухие травы. В сети очень страшные фото.
Третий день «калмык», ветер с калмыцких и узбекских степей, несёт к нам всю землю и песок, какие по дороге попались. Воздух то серо-жёлтый, то серо-розовый, тяжёлый. Он висит, как туман, кажется, что неподвижно, но там, на определённом расстоянии. А рядом всё бушует. На губах и языке пыль. Лучше молчать. Сегодня – третий день пыльной бури, к ночи она успокоится.
В Ростовской области растет уровень загрязнения воздуха из-за пыльной бури. Если 29 сентября показатели достигли примерно 51 единицы, то 30 сентября — увеличились до 77. По прогнозам экологов, ситуация будет только ухудшаться, 1 октября уровень загрязнения вырастет до 96 единиц, а 2 октября — до 112. Данные значения считаются вредными для здоровья человека. Люди могут испытывать недомогание, а при продолжительных прогулках у жителей может возникнуть раздражение горла и затрудненное дыхание.
И ничего бы смертельного, но учитывая, что земля за месяцы иссохла до пустынной стадии, как и всё, что на ней, то самое страшное, что может произойти, это пожары. И они произошли.
Страшно. В прошлом году, также, во время засухи, недалеко горел дом. Сам по себе вид несущейся пожарки внушает страх. А когда с громкими хлопками начал лопаться шифер на крыше горящего дома, хотелось убежать туда, где этого кошмара будет не слышно.
Так что, пыльная буря - пол беды. Подумаешь, пыль. Всё можно вымыть и выгрести. А вот огонь...
Слава богу, ветер стихает. А дождя так и нет. Мне кажется, я забыла запах его и стук капель в окно. Впереди - снова 26 и солнце. Вот такие времена.
Не поверите, в 21-м писала стихотворения, которые так и называются, "Пыль" и "Мой милый ветер"
***
Прищурил окна в немом укоре
И смотрит из-под бровей,
Как серой пылью заносит город
Разгарище октябрей,
Там парой старых ворон сипатых
Кричит боковой порыв,
Трубой на север взлетает хата,
Закрылки в подпол сложив.
И дом, как стул, в чернозём вжимая,
Шлея, на зубах скрипя,
Несёт меня до земного края,
Вбирая покой в себя.
Не тело, просто фабрика крови,
Раздрай, не моя душа,
Охрипла стая охоты псовой,
На свежий трофей спеша.
В холодной мути вопит усталость,
А призраки так близки,
Что, вроде, кожа уже намоталась
На серые ветряки.
Плевать на тело. Душе доколе
На боль не давать лимит?
Посыпь на раны кучнее соли,
Так легче её забыть.
2021 г.
***
Кричал, срывая голос и платки,
Раскачивал столбы и лимузины,
Таскал чужое, зло и воровски,
Бывало – плакал. Горько, беспричинно…
Завязывал на узел провода
И грохал крышей старого сарая,
Ревел «убью…» без страха и стыда,
А может, это было «проклинаю…».
Он бился в дом, отыскивая щель,
Буянил, на разборки вызывая,
Дышал в окно… И в ярости шипел
- О, чёрт возьми, она ещё живая!
В бессильной злобе кинул пару фраз
И тихо сполз в невысказанной муке
По каменным ступеням. Он погас,
Беспомощный и напрочь близорукий.
***
Мой милый ветер! Утром ты тайком
Скользнул ко мне в открытое окошко,
И робким, виноватым сквозняком,
В клубок свернулся рядом с нашей кошкой.
2021 г.