Я где-то прочла, что любовью зовется нечто аккуратно сложенное внутри нас самих. И это то, что нельзя потрогать, понюхать или попробовать на вкус. Любовь можно только почувствовать в тот момент, когда в нашу жизнь приходит «особенный» человек, и каждый из нас пишет историю своей Любви в соавторстве со своим прошлым и текущими обстоятельствами. Моя соседка сказала мне, что не может жить без попивающего и время от времени поколачивающего ее мужа, потому что он делает ее жизнь осмысленной, интересной и насыщенной. «Он хороший, понимаешь?». Понимаю. И не осуждаю. Иногда один человек пытается залечить другим свои душевные раны, используя того как костыль. Или как тянущий за собой локомотив. Или как источник энергии. Или как замену внутренней опоры внешней. И оба вполне себе могут быть отдельными, но однажды решают идти по жизни вместе, облокачиваясь друг на друга. Отношения похожи на улицу с двусторонним движением, «выезжая» на которую мы позволяем другому человеку понять себя эмоционально,