— Лена, а где ужин? — крикнул Саша из гостиной.
Я расскажу вам одну историю. Она случилась совсем недавно, но её отголоски будут звучать ещё долго. Мы все хотя бы раз слышали фразу «жена — это не прислуга». Да, звучит банально, но на самом деле это история не о банальности. Это история о том, как незаметно привычки могут превратить людей в тени друг друга.
Я стояла на кухне, глядя на часы. Было почти восемь вечера. Я только что вернулась с работы, на которой зависла дольше обычного. Но, конечно же, Саша этого не замечал. Его мир крутился вокруг него самого, а я была всего лишь деталью этого мира. Но в тот момент что-то сломалось.
— Лена?! Я же просил тебя купить продукты. Что, опять забыла? — его голос пробился сквозь мои мысли.
Я выдохнула, пересчитав до пяти. Нет, я не забыла. Просто не было сил. И, если честно, я больше не видела смысла. Зачем покупать продукты, если благодарности ноль, понимания ноль?
— Саша, ты можешь сам разогреть вчерашнюю пасту, — спокойно ответила я, открывая холодильник. Там был остаток еды, но я даже не стала трогать его.
Он молча пошёл на кухню. Обычно после работы он садился на диван и жаловался на начальника или рассказывал, как в очередной раз кто-то в офисе совершил «глупость века». Но сегодня его что-то вывело из равновесия раньше времени.
— Ты что, издеваешься?! — он распахнул дверцу холодильника, увидев всего лишь одно контейнер с пастой. — Опять одна и та же еда!
Я закрыла глаза. Эта сцена происходила уже тысячу раз, только с другими мелочами. Если это не еда, то вещи не глажены, если не вещи — квартира не убрана. Претензии были как чёрный снег, падали и накрывали всё с головы до ног.
— Слушай, я тоже работаю, — я развернулась к нему, чувствуя, как внутри медленно закипает обида. — И у меня нет времени каждый день готовить тебе новые блюда, как в ресторане.
Он посмотрел на меня так, будто я только что сказала, что собираюсь взорвать нашу квартиру. Для него мой отказ быть его «идеальной женой» был катастрофой.
— Это твои обязанности, Лена. Ты же знала, на что шла, когда выходила замуж. Жена должна... — Он замолчал, явно поняв, что произнёс.
Я не могла больше терпеть.
— Жена должна что? Быть прислугой? Готовить, убирать, стирать, всё для тебя? А ты что должен? — Мои руки дрожали, и слова вылетали быстрее, чем я успевала их осознать.
— Я зарабатываю деньги! — он повысил голос, отчаянно пытаясь защитить своё эго. — Я приношу домой зарплату, а ты...
— А я?! — В этот момент что-то внутри меня лопнуло. — А я тут тоже на работе с утра до ночи! Или ты думаешь, я весь день просто сижу и жду, когда ты придёшь?
— Да, Лена, ты ждёшь! — Он подошёл ближе, сжав кулаки, но не в гневе — скорее, в отчаянии. — Потому что это твоя роль. Ты моя жена!
Вот оно. Слова, которые я боялась услышать. Слова, что всё ставят на свои места. Для него я была частью его системы, инструментом для удобства. Ничего больше.
На следующее утро я проснулась и поняла, что все изменилось. В квартире было спокойно, наконец-то, Саша уже ушёл на работу. Я лежала в постели, глядя в потолок, и вдруг поняла: так дальше нельзя.
— Лена, ты изменилась, — сказала мне Катя, моя подруга, когда мы встретились на кофе. — Ты всегда такая энерчайзер была, а теперь ходишь, как зомби. Что у вас с Сашей, обижает тебя?
Я пожала плечами. Что с Сашей? Да всё как обычно, становится все хуже и хуже. Сначала ты думаешь, что всё будет хорошо и это лишь такой этап, который нужно преодолеть. Думаешь, что вот он поработает над собой, ты поработаешь над собой, и всё будет хорошо. А потом понимаешь, что нет. Никто не меняется. Всё только ухудшается.
— Он думает, что я ему что-то должна, — ответила я, отпивая кофе. — И я не понимаю, как мы до этого дошли.
Катя внимательно посмотрела на меня, вздохнув:
— Может, стоит с ним поговорить? Открыто. Без эмоций.
Это был хороший совет. Я решила попробовать.
— Саша, нам нужно поговорить, — сказала я вечером, когда он вернулся домой и сидел радостный на диване. Он вышел из гостиной на кухню. Мы сидели рядом, и я смотрела ему прямо в глаза.
— О чём? — Он был явно насторожен, чувствуя, что этот разговор не предвещает ничего хорошего.
— О том, что происходит между нами. Я не могу так больше. Я не прислуга, Саша. Я твоя жена.
Он отодвинул тарелку с ужином и уставился на меня.
— Ты серьёзно? — спросил он, скрестив руки на груди.
— Да, серьёзно. Ты превращаешь меня в человека, который должен тебе всё. Я не должна ничего, понимаешь?
Тишина. Я ждала ответа, но он только молчал. Минуты тянулись бесконечно.
— Ты не понимаешь, что я делаю для нас? — наконец произнёс он, голос дрожал. — Я работаю, я зарабатываю, чтобы у нас всё было хорошо!
— А я что? — перебила я. — Моя работа для тебя не считается? Или ты просто привык, что я за тобой убираю, готовлю, стираю? Это нормально для тебя?
Он поднялся из-за стола, резким движением отбросив стул в сторону.
— Лена, мне надоело это слушать! Если ты не можешь справиться со своими обязанностями, может, это тебе стоит подумать, что с тобой не так?!
Я стояла в оцепенении. Каждый его шаг будто сбивал воздух с моих лёгких. Он уходил, хлопнув дверью, оставив меня одну на кухне, среди грязных тарелок и остывающего ужина.
Прошло несколько дней. Саша не возвращался. Я звонила ему, но он не отвечал. В голове крутилось тысяча мыслей: где он? Почему так? Что теперь делать? Но однажды, разбирая почту, я наткнулась на письмо. Оно было от его друга.
— Лена, прости, что пишу тебе, — начиналось оно. — Но я не могу больше молчать. Ты должна знать, что Саша с другой уже несколько месяцев.
Мир рухнул. Словно кто-то вырвал из-под ног землю. Но одновременно с этим пришло странное чувство облегчения.
Ставьте лайки, пишите комментарии, мне будет очень приятно, а вам больше рассказов :)
Мои другие истории:
